Under århundradet har filosofer och sångare, läkare och astrologer och synska försökt uppnå den exakta innebörden av denna unika känsla av hur starkt det är att en person kommer att frusta på insidan, brinna i lågorna av missbruk, och ibland tända, lyfta, skaka. Svaret på frågan om "vad i helvete pågår" har ännu inte gått upp för planetens hungriga sinne, vars huvud sådana tankar kom. Varför skulle du vilja göra en så komplicerad sak att skvallret från två kärleksfulla själar, redo att vända om för varandras lycka, kan skapas?

Lyriska dikter om khannya är de som bär eviga kärlekshistorier genom tiderna. De har allt: allförgänglig glädje, överjordisk lycka, en stor känslas triumf, galenskap, vild passion, en lätt summa, förvirringen av separation, smärtan av att spendera... Denna rad av känslor som författarna investerade, investerade och investerat i sina odödliga skapelser kan avnjutas i många år. Faktum är att ingen hittade en plats inte bara för ljusa, glada känslor, utan också för bitterheten av separation och avfall. Och det är inte förvånande att även en gård kan utjämnas av elementen. Där är det, som havet, ibland lugnt, fridfullt, ibland turbulent, kokande, rasande, sveper allt i sin väg.

Garnerade rader är ett idealiskt alternativ för att uttrycka dina sinnen. Med denna hjälp kan du förmedla alla de saker som ligger i din själ, som du känner till de människor som står dig närmast. Och det spelar ingen roll vad vi pratar om de första blyga känslorna, som fortfarande är orimliga längtan, ömhet eller den perfekta formen, du bestämde dig återigen för att avslöja dina önskningar för den andra halvan.

Det verkar som kärlek - det verkar som att det kommer att fylla en persons liv istället, generöst skänka gudomliga välsignelser. Tyvärr, om du ännu inte har haft en chans att prova det, är det otroligt tydligt att från de lyriska verserna om khannia kan du lära dig mycket nytt om mänskliga kramper, öppna dörrarna till en underbar värld utan mentaliteter och avspärrningar, de pano Detta är Lyubovs storhet.

Från vars avsnitt vi har samlat de mest lyriska dikterna om Khanya, som våra redaktörer kunde upptäcka mitt bland de berömdas anonyma pärlor och bara början på deras kreativa väg av poeter. Vi hoppas att du kommer att njuta av vår unika kollektion. Bli galen och bli galen! Kanske kommer just din känsla att ligga till grund för en annan inträngande och känslig lyrisk dikt.

Redan i min ungdom höll jag på att kvävas av poesi. Och de som gav oss betyg i litteratur för våra prestationer höll också med oss. Strax före mitt arbete läste jag om toppen, och eftersom alla rum i tidningen var upptagna med "high fives", märktes inte mina aktiviteter från verken, till exempel bakom Chernishevskys arbete "Vad ska jag göra? ”, Jag skulle vilja läsa mer den här boken har inte hänt. Jag älskade att läsa, men jag känner inget speciellt intresse för det jag har gjort hittills.

En gång i tiden, här var jag ännu mer av en vibirkova - jag var alltid attraherad av fler verser om khannya. Själv brydde jag mig inte särskilt mycket om att sjunga, eftersom jag inte skrev om känslor, och i mitt sinne valde jag bara dikter på kärleksteman. Så bland mina ledare dök Blok och Akhmatova upp, plus mindre som Pushkin och Lermontov, förutom ledarna för Tyutchev, Fet, Balmont, Gumilyov. Vi var hemma med en samling av guld- och malmårhundradens största poeter, jag läste dem om och om igen på jakt efter något som skulle tilltala själen. Jag minns fortfarande: "Jag knöt mina händer under en mörk slöja..." Eller så:

Dörrar
Ytande lakrits...
Glömt på bordet
Piska och vantar.
Vänta på lampan.
Jag hör prasslande ljud.
Varför är du pishov?
Jag förstår inte...
Glad och tydlig
Imorgon blir det tidigt.
Det här livet är vackert,
Hjärta, var klok.
Du är helt trött,
Var tystare, tystare.
Du vet, jag läste
Vilka odödliga själar.

Det finns så lite i ord, men det finns så mycket i dem, hela livet... Och dessa hörn är starka och vackra, speciellt begåvade hörn.

Redan skolan hade för länge sedan försvunnit, de gyllene och rika århundradenas sånger hade redan börjat glömmas bort och därmed mer och mer bleknat i bakgrunden efter att ha blivit bekanta med de aktuella kärlekstexterna. , Jag älskar moderna författare och konstnärer, och jag älskar också moderna poeter. Och när man läser några av de aktuella berättelserna om khannya, blir man medveten om att poesi är långt ifrån den mest populära formen av kreativitet. För det finns så vackra verk som sticker ut, skriker, tränger in i själens djup, att det är omöjligt att inte drunkna i talangen hos dem som skrivit dem. Varför håller vi inte bara med dem på en gång? Våra andra yrken och begravningar blir allt mer synliga.

Vi ska försöka rätta till detta delvis. Tja, dagens berättelser om khanen är genomträngande och innerliga, passionerade och kryper upp till den tredje nivån, destruktiva och romantiska. Och som en bonus - ett antal verser om livet, filosofi. Jag hittade dem alla på olika platser - på sajten poetry.ru, med vänner i LiveJournal, spenderade jag bara tid här på mina ögon, kylde näsan och räddade mig själv. Den samtida kreativiteten hos samtida poeter.

Romantiska dikter om khannya

Dessa är den högsta värmen, andligt ömma, söta. Alla bra saker skrivs inte i litteraturen, men vissa är så överlägsna allt det goda som kärleken ger oss att mirakel och onda skapelser populariseras.

***
Respektfullt vid pannan
Glada skratt från sumpiga saker,
Tre tunna, tunna spindelnät,
Van Goghs tidiga målningar,
Cognac, mish'yak och creme brulee,
Jag lägger till steg för steg
Tre droppar livlöst vatten,
Jag blomstrade blommor,
Jag vaknar,
Och lukten av mynta är konstant,
Halva, pagorbi, psalmer och sånger,
Tjockt mörker och starkt ljus
Det finns ett suddigt spår i snön,
Jag har feber, frossa och svår smärta
Budinkov och Dakhiv, sammankomster,
Jag sinneslösa lätt rädsla,
Az, bok, vedi, ksi och psi,
Dagens sätt,
Jag vill skapa
Alla de som är i dina ögon.

***
Du kan väva kransar av liv och linne
Och under denna vattendroppe, sjung inte.
Jag är kanske lite vilsen...
Möjligen, navіt multiplicera ... poängen är inte poängen.

Så en hand kryper tyst längs sömytan,
När jag tänkte på det, hur ser det här ut?
Att veta över det svarta måttet av den levande världen panchokha
Särskilt mild färg på min hud.

Det är ännu enklare. Helt enkelt.
Gud, när han skapar åt dig, är helt korrekt.
...jag känner dig med hela min hud. Som vinden.
...Och det passar mig att andas in.
Duje.
Duje.

alta18611

***
Jag bryter ihop och skjuter svart mot himlen - vill du ha det?
Jag tar ett par blickar från dig och går tillbaka.
Det är svårt att lägga undan det i dina händer,
Om du kan, och jag kommer att gå till slutet av dagen, gör du det?
Chumatsky sätt, som du vill, vid dansen,
Vi kommer att röra oss och stå på bordet.
Igår kan jag förundras över dig på natten,
Vad vill du, förundras du - förundras du?
Jag kommer att drunkna i dina ögon - är det möjligt?
Meni Firar genom att skicka in en idé.
Och jag kommer att drunkna i lycka i dina ögon,
Vid ditt Voloshkovo hav.
Jag ska stjäla Guds vind
Och jag ska ge dig gåvan att flyga – ska du?
Kommer du att vara med mig imorgon?
Kan jag träffa dig imorgon?
Om inte, så är det mindre folk!
Jag dör för Danks hjärta,
Jag kommer att låta hela planeten brinna,
Hur smälter du din krieg - tanesh?
Du kommer att rasa, och det finns ingen ordning för mig,
Ju mer du tänker, jag instruerar dig att tänka!
Jag drömmer om dig - kan jag?
Det är omöjligt att dö, men jag kommer.

Piercing verser om khannya

Det är dock ingen hemlighet att dikter om khannya oftare skrivs helt i ett annat tillstånd - rastlös, upprorisk, självsäker, tveksam, orolig. Och stanken i sig kommer ut stark, bitande, så att gåshud rinner ner på huden och skakningar kryper igenom, och ibland kommer tårar i ögonen. Det finns säkert fler sådana prestationer, och till och med vi, ensamma, sjunger oftare till dem.

***
Jag fångar droppar från himlen och av lycka gråter jag inte längre, de grå kalyuzhas har en dimmig pro-engelsk mjälte, så säg mig, viska lilla pojke, vad kallar jag dig min nu? Jag ringde ensam, och varför är vi rädda för regler, mörka gårdar, ensamma kalla dagar... Du har avslöjat hemligheten för mig, den mörkögda pojken, varför kallar du mig din nu? Du förlåter mina toppar, ogillar innan du vet dem, sluta inte gnälla, om du går till åttonde plats, och din ninas lägenhet kallas en stuga med ett oföränderligt fäste, som ett Vivienne-djur, - vår.

Hotellets bränder har brutit ner, det finns inga nycklar, rummen är alla byggda för länge sedan. För att vara ärlig, vi ville inte ens komma till dig, vi kommer att vända hem, och till och med lakrits har ett ord - vi. Vi åker med dig under våren till Barcelona, ​​​​Nice, vi kommer att gå vilse i massorna av turister framför allas ögon, vi... men jag kunde inte föreställa mig priset i mina drömmar - allt som jag upplever på samma tid med dig samtidigt. Jag är rädd att jag ska somna - vår lycka kommer att försvinna som en orm, jag kan inte sova, för du har inte så mycket hänförelse, och du tittar på mig med ett sött leende och skriker åt mig i ångest – Jag tog inte baskern igen!

Du ger mig tulpaner, och oftast påskliljor, och jag går glatt till botten med dig. Vet du innebörden av ordinatan eller abscisen av punkten, där våra aktier var arga en gång? Kanske kom planeterna helt enkelt ut ur himlabanorna i en hänryckning och gudarna övergav den gamla stjärnan, eftersom jag levde och inte visste att du gick här, eftersom jag levde och trodde att jag kunde göra allt själv? Helvetet är mörkt, jag gråter, och det betyder att livet är lyckligt för första gången. Exakt. I dag. Här. Käraste, mest älskade, älskade lilla pojke, jag är i strid inför Gud för dem som helt enkelt är det.

invasora

***
...Mamma, jag är starkast, det är okej.
Ale är svagare, även om han själv ville det...
Och det finns bara en sak - ögonen är fyllda,
Yakbi stinker inte, jag skulle brista i gråt.

Mamma, jag ska ge dig eyeliner
Jag målar så tydligt, efter att ha skrivit är jag nöjd.
Jag blir inte full på martinis, utan oftare på en läsk.
Jag behöver inte må bättre, så att det inte gör mer ont.

Mamma, du vibach. Jag växer bara upp.
Jag ser nu efter de vise, nu efter de starka,
Jag ber att jag må glömma mig själv,
Vem har gjort ljuset ljus... och har brutit det...

Mamma, jag är sjukare. Mamma, du frågar mig,
Varför delar jag inte mina problem med dig?
Du vet inte vems namn
Jag vill kasta mig i väggarna.

Så jag växte upp - läppstift, stiletter, pilar,
Och hur mycket onödigt minne har mobiltelefonen...
Ale poki du kallar mig "Min lilla flicka",
Mamma, jag kan göra vad som helst. Jag är stark med dig.

Yulechka Garkusha

***
Jag kommer att knyta ihop ditt liv
Tre fluffiga mohairtrådar.
Jag ska binda dig till livet,
Jag kommer inte undan snaran.
Jag ska binda dig till livet,
De vezerunkom över bönens fält
Grattis på födelsedagen
Vid utbyte av rätt kohanya.
Jag kommer att knyta ihop ditt liv
Av glatt melerat garn.
Jag kommer att knyta ihop ditt liv
Och då ska jag ge dig min själ.
Vart tar jag trådarna?
Jag känner ingen:
För att knyta ihop ditt liv,
Jag släpper i smyg min.

Belyaeva Valentina

Det skulle vara svårt för vårt samtal om de aktuella händelserna om gården att kringgå Vira Polozkovas respekt. Och låt mig inte vara i närheten av den teatralitet som hon själv läser sina dikter med, utan jag, för mig själv, med min egen rytm och med mina egna intonationer, älskar att läsa dem. Talang. Och bra gjort, du kan inte bara skriva för dig själv, utan förmedla dina skapelser till en bred publik.

***
Låt oss göra så här: vi kommer bara att skiljas åt,
Axis yak under förhandlingar mellan städer,
Och jag kommer sluta veta vad du viskar om
Vi härskar fluffen, stryker den fluffiga tofsen
Hårlösa är ryktena om glada människor förbannade
Dina rastlösa tankar och prasslande hud
Hur vet du: axelnycklarna ringer,
Fingrarnas axel ruvar framlocket, vindens axel i gardinerna
Gick vilse; sms-signalaxel, kunskapsaxel
Knappblock; knarrande parkett, ale smulor är lätta,
Tändaren klickar, vi ser - och det är det, piper.

Och jag kommer att stå i stugan tills vid gardinen
Jag kände inte skottlossningen från de besegrade skvadronerna.
Glad, dum gamle överste Freley,
Som dog - med en pipa i ena handen.

Låt oss vara så här: fem år har gått,
Och vi har vuxit upp till att vara rena och fylliga
Och nivåerna av ljudstyrka i decibel är inte så höga,
Men det kostar redan tusentals per biljett.
Pratsyuemo, som vanliga killar,
Vi rakar håret som en buske, vi låter inte våra huvuden sitta sysslolös.
Och jag visste redan vad jag var värd,
Låt oss inse det, ingen kommer att ge mig ett sådant pris.
Slipad, överförd i treor
Chilenska ung och torr
Och som du säger, jag skriver till dig, Polozkova!
Jag – nej, ingenting håller ihop i mitten.

- Vid skäran drack de på bröstvärnet,
Och du i min jacka är stekt, uppäten, svagt.
(Det är osannolikt att du vet att du har blivit här från den här natten
Hjälten i mina hysteriker och pantomimer).
Om vi ​​tydligt kan gissa det -
Jag kan inte tro det själv.

Kom igen, så att jag kan vända bort tomheten och intimiteten,
De skulle ta bort all böjdhet och mjukhet,
Och så att jag slutar kritisera helt
Och du ville inte skriva mer poesi;

Så att jag inte gråter på min hud, hes,
Hur spivachka från restaurangen förbereddes.

Hur bra är det att du sitter här och stirrar på skärmen?
Jag tror
Vad läser du?
Inte tankar.

Vira Polozkova

Axeln för den mest otroliga historien om jordbruk...

***
Yuzek vandrar iväg mitt i natten, tar tag i hennes hand och andas viktigt:
"Jag var rädd, jag var så arg på dig..."
Magda kan inte sova, hon skrattar i sömnen, hon känner det inte.
Han kysser hennes axel, går till köket, klickar på tändaren.

Sedan vänder han sig om, förundras och är helt tom,
- Vad i helvete? – tänker Yuzek. -Vart kunde hon ha tagit vägen?
"Magda dog, Magda har varit död länge," jag rapsodiserar,
Och så står jag vid dörren, fiender, med ett hjärta som slår.

Magda är het, och det är tryck över bröstet och hon sitter på sin säng.
- Yuzeku, jag fattar ett beslut, okej? - viska i ditt öra,
Strök över huvudet, peta försiktigt med fingrarna, iskallt,
Jag går till köket, dricker vatten och vänder mig om med köket.

- Vill du ha något att dricka? – och ingen är där längre, ingen talar längre.
"Vin dog för länge sedan!" – Magda sätter sig ner och ser vit ut.
Fifth River är omgiven av taggar och murgröna.
Och det är fortfarande dags att lyfta och lyfta ensam.

Olena Kasyan

***
Allt är möjligt för mig. Jag vet det. På flöjten? Det är möjligt, kanske. På tunna snören.
Och om jag blir vit kommer jag inte att nå vingarnas vingar.
Min mörka vind fylls av legender, och jag går vilse under de numeriska månaderna.
Och låt mig inte glömma en gång och allt som gav mig skuld och styrka.

Låt dem inte veta att allt är möjligt för mig. Till den grad av heshet. Och till den grad av domningar.
Och låt oss inte veta vad vi ska göra på natten - det är inget sätt att be om förlåtelse.
Och jag kommer att utgjuta sådana ord att mina bågar inte kan bära dem.
Ja det kan jag. Gratta det öppet. Jag slickar från hörnet,

Jag gör slut. Fyll på dina lungor med viktig rök från spriten som brinner.
Snälla mig inte. Om du inte blir upprörd över att falla är det viktigare.
Och krulla som serpentiner, väsna på kroppen, så länge du kan, så länge du bränner dig...
Ja det kan jag. Töm av kroppen. Ge upp lösenord. Upp till en.

Far, jag kommer att skriva oregelbundet, så att mitt papper är i rött:
"Så. Allt är möjligt för mig. Och du kommer att tro det. "Vad ska vi göra?" jag vet inte.
Och eftersom din hund inte kan hitta mig i ravinen,
Det är allt. Jag kan göra det nu. Flyga. Jag faller. Chi ge inte upp.

Det är verkligen omöjligt för mig att skriva här om Sergius Fattakhovs verk. Jag är alltid glad över att få möjligheten att lära mig om honom, och även om jag inte kommer att citera honom här, skulle jag vilja göra det ofta. Och sedan började jag, och... Och när du tar tillbaka de som jag skrev på kolven, är det inte förvånande att min kreativitet stimuleras så, även om någon har alla dessa verser om Khannia. Även om jag inte vill vara särskilt glad, som regel, med bitterhet, med ångest.

***
Doshkovy-dagen är prozory och nevagomi.
Och världen snurrar som ett djävulshjul.
Och hjärtat slår, slår, unisont
Med trottoarens ojämna klapprande droppande.
Säsongen är över. Vistrazhdeniy ta zakritii.
Rosornas hjälte och flykt från det onda.
En rutten rumpa för böcker och böcker.
En idol för fyllesånger med gitarr.

Världen hånar: gråt nu, gråt nu.
Vid första anblicken är det en virvelvind av förvirring.
Och ändå finns det hopp om att fortfarande uppnå det.
Chi är inte det första testet. Och inte en vän.
Du kan bo från hem till stuga.
Ale skin mita besvärlig din del
Vem, vem än, jag trodde att du hade glömt,
Din själ dör i fragment.

***
Om vi ​​äter, då är vi martyrer. Och reshta är ett lyckligt vadställe. І axel, undrade jag, varför vara rädd? Två tvärbalkar. Det verkar som om han pratar. Och hösten håller på att dö. Och allt handlar om planer. Jag vet inte vem jag ska döda. Väckarklockan kommer att väcka dig tidigt imorgon med klostrets morgonringning.

Vi vet inte om vi sover, och vi stod inte där i någon ordning. Och jag är definitivt en hodja. Ack, jag är rädd att jag kommer att vara envis. Jag möter backen med en papptank på det oändliga, som ljus, ljuset. Och dagen är kort, när morgonen vindar fram ur förvirringen av din trötthet.

Och sover vi, då är vi inte i de som fick det lyckliga priset. Och vi skrattade. Och det ville vi. Men jag känner att jag fortfarande faller ner. Ale allt är bra. Troy att raka sig. Håna hösten, ta en paus. Och detta är inte ett ljus av lugnande alls, utan det dominerar helt enkelt alla. Men allt är bra. Vi flödade helt enkelt, bars med av strömmen längs vägen.

Och om de sover är det tur att världen aldrig kommer att känna oss alls. De fördärvade själar och slog rot. De reducerade sin himmel till noll.
Och när du frågar, be och kom ihåg att jag älskar dig så mycket.

***
Allt kommer att gå över. Du behöver bara komma tillbaka och leva.
Ale i en mystisk dröm, jag känner dig bacha.
Jag är på väg att få dig över gapet för att ljuga,
Det betyder att vi är nära. Närmare oss. Närmare.

Världen är grym och oftare grym.
Hur folk argumenterar som vilda djur.
Strax före morgonen skyndar solen att gå.
Så jag tror. Jag tror. Jag tror det.

Var inte rädd för att drunkna i djupet av dina ögon.
Dina ords nakenhet utan att tänka på lögn.
Du har oundvikligheten att gå igenom denna valväg.
Så vi är långt borta. Dalі mi. Dali.

Vi kommer att ljuga och dö. Släpp inte in honom! Försök inte.
Jag sparar värmen från dina händer i dalarna.
Jag avstår. Du behöver bara komma tillbaka och leva.
Kom igen, vi är två. Två av oss. Två.

***
Fira hösten med gorobinbär,
Och snöflingorna började snurra.
Du kan inte älska till hälften,
Du kan inte leva på hälften.

Du vrider ditt hjärta, täcker din rygg,
Du glömmer att dejta och ödet.
Du kan aldrig sjunga halvvägs,
Det är omöjligt att vända tillbaka.

Jag sköt bara sorgen i avgrunden,
För att inte veta och inte veta,
Du kan inte göra det halvvägs,
Du kan inte kontrollera det halvvägs.

***
Djävulen vet vad han ska tänka där, där uppe. Så
Det är dags att rulla, gud vet var.
Hunden är hemlös, hunden känner stjärnorna,
Kontroller för tåget.
Vinden är så här idag. Akta dig för kylan.
Täck dina frusna axlar med en halsduk.
Vem vet hur det kommer att bli. jag ska
Jag debiterar dig.
De första dofterna av höst. Sero och dyster.
Käglorna skär sina sidor mot kanterna på lektarerna.
Tyst. Ale, verkar det som, tarmen glöms bort att gråta.
Där vita dörrar.
Tro bara inte att som tur är finns det rätter,
Stjärnorna faller och faller i den skummande bränningen,
Timmen tickar, men allt är borta. jag ska
Jag debiterar dig.

Sergiy Fattakhov

Passionerade Vershy

Och som ett företag utan passion är det tydligt att leden inte kan klara sig utan det.

***
Om du skakade på min axel, lilla flicka, skulle du vara ur dig,
Jag ville det så mycket - jag brände ljuset med mitt hjärta,
Jag älskade honom utan tvekan - jag kunde inte ge upp honom...
Först när himlen störde mig glömde jag att resa mig från knäna.

Om du bara hade skakat mina händer, lilla flicka, skulle du ha sjunkit till botten.
I dessa dalar vill man gå under och man vill leva för det onda.
Dessa dalar har glädje och sorg, rikedomen av stora hamnar,
Man sitter bara och kollar straffet i vinden.

Om du hade svängt med dina läppar, lilla flicka, skulle du ha kastat dig in i lågorna.
Den här värmen är olidligt söt, den bränner dig direkt,
Denna värme kommer att brinna ut och slockna, och det kommer att finnas tre minuter i kroppen,
Och sedan två år senare hör du honom så högt.

Om du skulle ha skadat mitt hjärta, lilla flicka, skulle du ha glömt att sova på natten,
Det slår högt under huden, efter att du börjar glömma allt,
Där är den, som fåglarna i boet, de viktiga vågorna i dess vinge,
Vin att säga: "Du vet, min kära, du verkar vara i stort behov."

***
En titt på dig - och jag slickar redan målet,
Jag ser skogar, träsk, igenvuxna vägar,
Ett ord till dig - och jag finns inte längre, jag är bara en skugga,
Ett dunkelt, sömnigt utrymme under de himmelska krypterna.

En blick, ett ord, en syn och ett andetag,
Jag kollapsar snabbt parallellt med andras vägar.
Ett av dina skott - och mitt krut sprider sig mellan ljusen,
Tappa utrymme till dina osparerade ljud.

Det ena korsade, det andra - hur blev du kär i mig?
Jag är otrogen, spöklik, underbar, som susar genom palatsen.
Så snart en chans dyker upp vill du att jag ska hamra in:
Jag är mest rädd för allt som skapats av Gud.

Kira Viter

***
Vill du att jag ska ge dig en svår tid?
Du slog mig orgasmiskt.
Vill du ha lite lakritsglittrande smak?
Och allt så passionerat utsmyckat?

Vill du att jag ska ge dig en smärtsam kick?
Vill du att jag serverar kaffe till dig?
Vill du ha en geometrilärare?
Jag ska försöka ta reda på din G-punkt

Vektor visar henne till det besvärliga
Ska jag säga hejdå till mullret från mitt hjärtslag?
Vill du att alla dina streams ska vara under fötterna?
Kommer jag att få det att koka upp?

Vill du ha fingerkyssar?
Ska jag lägga ett stygn i galenskapens värld?
Vill du att jag ska tortera dig till tårar?
Vill du ha det?

Kille

Snygg om mag och kava

Där, var kishki och kava, där och kohanna, khiba nej? Hur många stank av varma känslor ropar i oss, själen mår bra bara av att tänka på dem, så det är inte förvånande att Vershiv hörde talas om kava och kishok.

***
Vi har varit här i nittonhundra år.
Vakten bodde den klibbsvarta Kishka
Kishka älskade verkligen Lyudin.

Nej, inte vänner. Magen märkte honom precis...
En liten stund var hon vördnadsfull, och ett tag förundrade hon sig över världen.
Mitt hjärta bultade... Åh, vad mitt hjärta bultade!
Allt eftersom timmen gick viskade skalbaggarna tyst "Hej" till henne.

Nej, inte vänner. Kishka tillät dig helt enkelt
Stryk dig. Hon satt själv på stolen.
En gång gick jag i parken med Lyudina,
Han blev hänförd. Tja, Kishka blev galen.

Det kom en signal, en siren... Det var outhärdligt.
Vad pågick i allas huvud?
Kishka stönade. Vaughn hade inget mod.
Det råkade bara vara så att det var Lyudina.

Kishka kollade. Jag sov inte, jag drack inte, jag åt inte.
Jag kollade kort när det var ljust vid fönstren.
Jag satt bara. Och jag har spenderat lite tid.
Sedan vände han sig om och viskade tyst "Hej".

I dammiga Moskva finns en gammal monter med två målade glasfönster,
Minus detta liv. Och minus ett århundrade till.
Vin flinade: Kollade du verkligen efter mig, Kishka?
"Kontrollera inte din magkänsla... Du är dålig, du är dålig, min Lyudina."

Sasha Best

Petersburg kava

Jag tar med mig doften av kavy från St. Petersburg,
Vologu ögon, torkanya händer, värme kavnik.
Allt som kommer ihåg kommer att luktas av denna lukt.
En tunn tråd i livets gåshud.

Jag kommer att binda dig osynligt, osynligt
För dem som springer omkring, för dem som inte förstår,
Uzdovzh gata, sammankomster, hem.
Jag gömmer mig för min familj och mina vänner.

Överdrivet kryddig i en ny rikedom och begärlighet,
Öppen, inbjudande, inhägnad.
Ah, du kan se mig, den gamla, ur mitt huvud,
Min hemliga kammare är galen, fullständig.

***
Vinden slår om dem. Att rabbla vår gamla tavla om sig själv handlar omedvetet om något, till och med att skramla med avundsvärd iver, vilket helt enkelt är en lugn verklighet. Nära vasen slumrar de vänsterhänta träden, och med vindens ström vävs minnet av barndomen och sommaren med ljudet av ett sömnigt sår, där vindens ljud är mer synligt, mindre känsligt och där katten i slutet är från den lilla sagan.

Super-kakadu

Om kava

Och du sitter med mig över en kopp kava,
Precis som den oroliga förr.
Och du säger att du hatar din profil.
Och jag är rädd att förundras över dig framifrån.

Jag är rädd att jag är på väg att missa.
Vill ha, svenska för allt, har börjat igår.
Jag är rädd att du kommer att kasta bort koppen just nu
Och du kommer att säga, vad synd, det är dags för dig.

Vi kommer att gå vår egen väg.
Och jag kommer ikapp (springa) vid tunnelbanan
Gå på resten av tåget. Och imorgon blir det Frankrike
Jorden behagar sina vindars trupp.

Jag kommer att klara allt. Yak var inte nära.
Charivna mit. Kort blindflygning.
Vipadkovs hjärta kallas viyme,
Det värmer intensivt i tassarna. Jag vänder mig om.

Sergiy Fattakhov

***
Och läppar som dras in, utsträckta, långa, långa,
Och hår som luktar mycket sten med samma kalla lukt,
Och händer i vilka saxofonens kött slår i hysteri,
Och kava, så otroligt bitter, och en cigarett på morgonen, istället för drinken.

Allt finns i mitt sinne, i mina mardrömmar, i mina drömmar, i mina anteckningsböcker...
Och förlora mig för alltid. Meny spara och prata om det.
Om du tittar på mig förstår du: det är inte mitt, det är främmande, det är konstigt.
Jag kanske fortfarande förstår, efter att ha glömt dig och levt för att se sommaren.

Jag ska sluta äta just nu. Jag kava girka. Jag dämpar Tyutyunovy.
Och huden kommer att sippra igenom med den där mycket söta lukten.
Har du börjat slå din pizza och förbanna tänderna så läckert?
Jag stryker över halsen på gitarren med fingrarna, så att strängarna vibrerar och slår som ett anfall.

Allt kommer att bli mitt. Som minnet av kött, som en bar hud på huden.
Annars upprepar jag fraser från tidigare liv, från gamla sånger.
För att hjälpa dig komma på hur man röker den där cigaretten, sömniga ögon,
Hur kom det sig att min värld blev för mörk med din utgång?

Jag kanske ringer, kanske glömmer jag, kanske tror jag, kanske ryser jag,
Om jag pressar gitarren närmare mig själv med samma välbekanta gest.
Och doften av cava, som lukten av hud. Jag minns minnena. Inte din egen. Jag kommer ihåg.
Hur du sjöng för mig... Allt är klart för mig. Doften av kava är underbar i tjock rök.

Snygg om livet

Och nu började jag gilla inte bara dikterna om jordbruket, utan också de filosofiska dikterna, dikterna om livet. Och nu kan jag inte låta bli att tänka likadant om dem. Det här är samma dagliga sanningar, så kanske är de så relevanta på ett nytt sätt och sjunker till det snabba, även om vi i huvudsak talar om samma eviga och oförgängliga sanningar som vi upplever genom hela våra liv.

***
Gud kallar.
Att bli knullad.
Jag menar, det är fullt upp.
Katastrofer, tsunamier, fallande priser och flyg.
Döda barn. Rutten skarpsill. Trasiga själar.
Vem ska jag ringa? Axel de.
Jag är trött på det.
Trött på att behandla alla, droppa jod på hjärtat, smeta ut såren.
"Söt, såklart. Det gör ont så klart.
Gråt inte. Alla kommer att bli exalterade. Det är inte för sent, det är så tidigt.
Gud kallar.
Det verkade som att jag behövde mer hjälp.
Någon dog där. Jag ville inte vända hem igen.
Jag vill blåsa och vråla i min axel, som om jag är skruvad.
Och sedan kasta hårnålen bakom hårnålen,
visslande på kinderna, klirrande.
Så ond.
Okej, jag tror att jag mår bättre.
Gud sa till mig vad som är viktigare.
Jag vill hata Yogo, jag vill straffa honom i tre år.
Jag önskar att jag hade den största plågan och förbannelsen på Yoms nationaldag.
"Varför stör du dig här? Låt oss gå bort länge."
Gud kommer...
Buv är så trött och sur. Ale skrattade.
Sitter på soffarmen, går förbi mig och sover tyst:
"Vad pågår?" Och jag är ett lås. Det blev så sorgligt.
Jag hällde upp te, tårta, varmt,
insvept i en filt för Colin, och,
sätter sig ner och läser tyst verserna.
Bara för att dricka vin.
Helt enkelt, utan att tappa vinet.
Bara…

Keith Neverezy

***
Jag skriver: "Åh, jag bakar en paj och gör kompott."
Kommentarerna föreslår:
- Axel!
Det betyder att du har ett lugnare liv, kompott,
Vet du att det pågår ett krig i världen?
Jag skriver: ”Under, detta kit.
Han är rolig och girig..."
Kommentarerna föreslår:
- Attans!
Hur kan du göra det?
Människor omkom där och där!
Jag skriver: ”Jag var en år gammal fågel och en trast.
Så fort jag såg det föll fragmenten från boet.”
Och jag skriver:
- Vad är det här för koltrast?
Du måste ha gått ur dig, eller hur?
Du vet inte att det finns drag i spjälorna,
Vad är det till vår rätt till trastfågeln?
Och du kommer att skriva något i stil med: "Jag ligger i gräset,
Dåliga tankar hoppar runt mitt huvud..."
І raptovo vid ankomst:
Jag trodde att jag var död. Det visade sig att:
Jag läste om katten, om trasten, kompott,
Det innebär att leva på andra sätt.
Det betyder att det fortfarande finns en chans.
För sådan yak mi.
För mig.
För oss.

Darina Nikonova

Vad är problemet?

Jag kan hålla många underbara tal:
Samla svamp, leta efter fästingar på hundar,

Simma, åk på slickar, lägg ner huvudet,
Efter att ha köpt de nödvändiga produkterna, bakade äggen.

Jag kan tända många träd, såga ner ett träd med en motorsåg,
Farbuvati, lacka bollen bakom bollen,

Hyvla med ett plan, vrid spånen till en spiral,
Jag kan tänka på något, som om det finns ett piano under min hand,

Jag kan spika blommor, täcka dem med en bil,
Jag kan dansa vals, eller till och med en kvadrille.

Efter att ha fallit i snön, försök att rengöra dig själv med en ishacka,
I brigaden staplar de däcken med ett snitt.

Jag kan paddla kajak över (inte den viktigaste) tröskeln,
Jag kan göra far med kefir (är far rätt?)

Jag kan, genom att pressa Križans whisky, som jag kan rulla bollarna med,
Jag kan, sträcker ut mig på de varma ställena, höra myggens klåda,

Väv kransar från kulbaben (inklusive klibbiga fingrar),
Lita inte på sådana här flygplatser...

En vandrare... Så... Ale är inte viktigt och du behöver mig inte alls
I det trånga utrymmet på ett skepp som redan har flugit i tio år till ingenstans...

***
Människors axel är en dröm mitt i trädgården.
En hand sträcker sig till himlen, den andra - till havet.
Tala med honom. Berätta vad du behöver,
Jag vänder mig till kohannya. Z kohannya. Kärlek.

midori_ko

Och till slutet om vardagen, om mat och om att leva enkelt snällare, varmare, lugnare, för humöret. Låt det vara så på något sätt, som en lösning på vårt trista, fåfänga liv.

Dörraxel Axelpäron. Axel och hund.
Än en gång fick jag ögonen i tänderna.
Susidi är gamla vänner.
Vad är i ordning för dagen?
- Åh, gick du vilse idag?
– Igår spelade vi lotto!
– Hur många tomater finns det idag?
- Och jag ska berätta ett nytt recept!
Och så i dagarnas cykel
Jag lever världen efter min andel.
Här strök brösten tidigt,
Och killarna berövades det tidigt.
Det finns ingen tid att flyga hit,
Och häng lugnt i vinden.

Så vi har mer själfulla, varma verser i livet, den sorten där själen är fylld av musik. Cohanna och värme till oss alla, mina kära!

Intuitiva och metaforiska kort, flygblad, paneler
som en present till dig själv

Vprodovzh de

Kärlekstexter är grunden för kreativiteten hos många poeter. Och det är inte förvånande, eftersom khanna själv är rik på variation. Du kan skänka glädje och lycka, men samtidigt finns det ofta lidande. Naturens dualitet är mysteriet att det är tidigt och för sent för en persons hud att avslöjas. Vars poetiska natur vägrar att höra uppenbarelser om sig själva som om de vore värdefulla föremål, och de litar ofta på sina papper och skapar verser av förunderlig skönhet, bävan och presentation.

10:e månaden. Att känna kärlek kan vara tråkigt och en verklig förvirring. Men oftast under en kort period, när människor fortfarande inte inser att de redan har fastnat, uppstår förvirring och oro. I min egna verser "Att omhulda kärlek är mer fruktansvärt" Kostyantin Simonov Det betyder att den väckta striden liknar lugnet före stormen, eller en kort vila före attacken, när det känns som att dina tankar galopperar och din själ bokstavligen slits i bitar.

"Att omhulda kärlek är mer fruktansvärt" K. Simonov

Rädslan för kärlek är värre
Kohanny själv. Kohannya - jak biy,
Öga för öga, du umgås med henne.
Cekati, varför inte, följ dig.

Innan kärlek är som en storm,
Sedan ett tag har mina händer varit böjda,
Det är fortfarande tyst och det finns ljud
Pianot är bara genom gardinerna.

Och barometern visar upp till noll
Allt flyger ner, flyger tickar,
Och i rädsla för världens undergång
Det är för sent att gå till stränderna.

Nej nej nej. Det här är som ett dike,
Du sätter dig ner och kollar visselpipan för attacken,
Och där, ungefär en halv mil bort, finns en skylt
Samme kollar efter en spark i pannan.

9:e månaden. Tim, inte mindre, du måste krydda köttet och berätta för folket om dina känslor, vilket för rika människor innebär riktiga tester. Beroendet förändras redan, men modet att tjäna en första tugga har ännu inte dykt upp. Som ett resultat populariseras verser, liknande de innan de skrevs Alexander Pushkin. Yogo "Viznanya"– det här är en röra av begravda förhoppningar, glädjeämnen och förvirring, svartsjuka och ilska. Och lita på dem som känner ömsesidighet.

"Viznannya" O. Pushkin

Jag älskar dig, jag vill och jag fruktar,
Jag vill ha hela massan och lite skräp,
Och i denna dumma dåre
Jag känner igen dina ben!
Jag är inte utmärkt och inte av mina år...
Timme, timme jag kommer att vara rimlig!
Ale känner jag från alla tecken
Kärlekens smärta i min själ:
Jag är uttråkad utan dig, jag dör;
Det är svårt för mig med dig, jag uthärdar;
Jag, det är ingen skada, jag skulle vilja säga,
Min ängel, vad jag älskar dig!
När jag luktar vitalitet
Din lätta krok, eller tygsumma,
Chi röst av obesatt, oskyldig,
Jag spenderar hela mitt sinne i en hänryckning.
Om du skrattar, kommer jag att skratta;
Om du öppnar upp, jag är tight;
För en dag av plåga - ett berg
Jag har din jäkla hand.
Om du noga tar hand om broderiramen
Du sitter där, ursäktande,
Kuskens ögon är tomma, -
Jag är förbannad, små flickor, ömt
Jag beundrar dig som ett barn!
Låt mig berätta min olycka,
Mitt avundsjuka kaos,
När du går på promenad mår du dåligt i en timme,
Ska du åka långt bort?
Och dina tårar en efter en,
Jag dubblar upp i en brits,
Och vägen till Opochka,
Och piano på kvällen?
Alina! skona mig.
Jag vågar inte vimagati kohannya.
Kanske för mina synder,
Min ängel, jag är inte värd det!
Kom igen! Vems blick
Allt kan vara så underbart!
Åh, det spelar ingen roll för mig om du lurar mig!
Själv är jag lurad av radium!

8:e månaden. Ett kök existerar dock inte utan svetsar, som kan svetsas genom splitters. Om de känner att de är i en stark position kommer de att finna styrkan att förstå varandra och komma överens med varandra. Det är nästan som hur folk känner, även om hon tydligt beskrev det i henne verser "Vi är dumma människor med dig" sjunger Mikola Nekrasov. Enligt min åsikt, efter svetsning, brinner kärleken med ny kraft, skänker glädje, ömhet och andlig rening.

"Vi är med er dumlösa människor" N. Nekrasov

Det finns dumma människor bakom dig:
Om du är sjuk, då är du redo!
ömma bröst,
Oklokt, hårt ord.

Säg till om du är arg,
Allt som gör ont i själen och plågar den!
Låt oss, min vän, vara öppet arga:
Ljuset är lättare och vi kan komma tillbaka tillsammans tidigare.

Eftersom prosa i kohanna är oundviklig,
Så låt oss ta en bit av lycka från det:
Efter svetsning är det så djupt, så skonsamt
Återkomst av kärlek och delaktighet...

7:e månaden. Svetsningens fiende, med sin svarta, är Boris Pasternak. Överst i "Kohati Others finns ett viktigt kors" Jag är övertygad om att kärlek är starkare än kärlek och känslor. Och för att rena själen är det absolut nödvändigt att jonglera med varandra med ömsesidiga argument och sedan tyst skämta och be om förlåtelse. Du kan enkelt klara dig utan att svetsa, och detta ligger inom makten för varje person som älskar ordentligt.

"Kohati av ett annat viktigt kors" B. Pasternak

Att älska andra är ett viktigt kors,
Och du är vacker utan krusiduller,
Jag ska berätta din hemlighet
Svaret på livet är lika.

På våren lite prasslande av drömmar
Och prasslet av nya saker och sanningar.
Det här är bara några av dessa grunder.
Ditt sinne, som vinden, saknar mening.

Det är lätt att vakna och se klart,
Verbal smittya s sertsya vitritet
Och leva utan att synas på avstånd.
Allt detta är inte mycket av ett knep.

6:e månaden. Ingen vet vilket ögonblick det kommer att finnas ett ögonblick då man radikalt kan förändra en persons liv. Gården brann helt i en timme, och Oleksandr Blok försökte fotografera detta fantastiska ögonblick på sitt verk "Okänd". Men du känner att du har värderat dina viner och berövar dig själv dem bättre och njuter av dem som syrligt, dyrt vin. Och en relation utan ömsesidighet är inte alltid fylld av kaos. Du kan skänka inte mindre glädje, inte mindre glädje med de fattiga.

"Vet inte" O. Blok

Kvällar över restauranger
Den heta vinden är vild och döv,
І härska med fylleskrik
Vår och ruinerande anda.

På avstånd ovanför den provulkaniska sågen,
Över dachas väsen,
Bagarkringlan är gyllene i några förgyllningar,
Och månen låter som ett barnskrik.

І shovechora, bakom barriärerna,
Vrider på kittlarna,
Går mitt i diken med damerna
Testade värmare.

Kochetin knarrar över sjön.
Och kvinnans ljung är månbelyst,
Och i himlen, tills alla tider
Skivan är dumt böjd.

Jag är fortfarande en vän
Min flaska är trasig
Jag är sur och hemlig
Som jag, ödmjuk och ödmjuk.

Och ordningen på sidoborden
Sömniga lakejer tvättar,
Jag drack ur ögonen på kaniner
"In vino veritas!" skrika.

І shovechora, erkänd under året
(Varför drömmer jag fortfarande om mig?),
En flickas tabir, sömmar av klasar,
Det dimmiga fönstret faller ihop.

Och slutligen, efter att ha gått mellan de berusade,
För alltid utan följeslagare, ensam
Vild av andar och dimma,
Fönstret sitter vitt.

Och det finns gamla trosuppfattningar
Det här är vårsömmarna,
Och droppar med klagande fjädrar,
Och i ringarna finns en gymnasiehand.

Och den underbara närheten av de kokongerade,
Jag förundras över den mörka slöjan,
Jag tar mig till stranden av förtrollning
Och det förtrollande avståndet.

Döva fängelsehålor mindre anförtrodda,
Jag har blivit överlämnad till solen,
Och snurra alla mina själar
Vinets syrlighet trängde in.

Jag fjädrar av en struts
Min hjärna snurrar,
Och blå bottenlösa ögon
Blommar på en avlägsen björk.

Min själ har skatter,
Och nyckeln anförtroddes bara till mig!
Du har rätt, jag är inget mirakel!
Jag vet: skuld är sanningen.

5:e månaden. Tim, inte mindre, är en trogen allierad till hans ljusa och till och med starka passion, som är de överväldigande människor som hamnar i virus och filosofier, som ibland inte känner till förklaringen och inte kräver någons ansträngningar. Detta verkar vara lika, efter att ha försökt imitera det i ditt eget verser "Jag älskar dig mer, lägre hav och himmel, och sover..." Kostyantin Balmont, efter att ha erkänt att passion bränner Mitteva, och först då kommer att ersätta den med rätt typ av kärlek, inklusive ömhet och romantik.

"Jag älskar dig mer, lägre hav och himmel, och sover..." K. Balmont

Jag älskar dig mer, under havet, och himlen, och spiv,
Jag älskar dig mer än de senaste dagarna jag har fått på jorden.
Du ensam lyser över mig, som en fläck i fjärrans tystnad,
Du är ett skepp som inte sjunker varken i drömmar, eller i andar eller i verkligheten.

Jag blev kär i dig oväntat, omedelbart, oavsiktligt,
Jag ska hjälpa dig, som en blind man, att vidga ögonen
Jag, efter att ha sett ljuset, inser att världen har en staty sammansvetsad,
Turkos svepte över huvudet, nära smaragderna.

Jag kommer ihåg. Efter att ha öppnat boken prasslade du lite på sidorna.
Jag sa: "Okej, varför går isen i din själ?"
Du blixtrade framför mig, Mitya visades på avstånd, med sina ögon.
Jag kokhayu - och kohannya - om kohannya - för kohanoya - sover.

4:e plats. I en annan mening, som en oumbärlig följeslagare till khanen, är svartsjuka viktig. Få av dem som har dött kan uppskatta denna bittra andel, först plågas de av tvivel om möjligheten till bekräftelse, och senare - av rädslan för att förlora Kokhan-folket igen. Och ofta utvecklas intensivt och passionerat hat, ersatt av svartsjuka, till alltförtärande hat. En illustration av liknande interaktioner kan vara "En ballad om hat och Kohannya" av Eduard Asadov, där banal ondska förstör som kärlek och tjänar som ett incitament för någon att leva, med ett hämndtörstigt hjärta. På detta sätt kompletterar kärlek och hat varandra på ett mirakulöst sätt och kan sitta i hjärtat av nästan vilken person som helst som inte kan strypa ens känslor och vilja, så att ens liv skulle fyllas med låg glädje och besvikelse b.

"En ballad om hat och khannya" E. Asadov

Zaviryukha ryter som blå sammet,
Inte tillräckligt för att lukta på en vän,
Vråla som femhundra flygplansturbiner,
Och det finns inget slut på det fördömda landet!

Hoppa till de majestätiska vita rikedomarna,
Stäng av motorn och släck lamporna.
Det finns ett snöigt flygfält nära sylten,
Det fanns gudstjänster och hangarer.

Det är mörker i det rökiga rummet,
Låt inte din vän sova, radiooperatör.
Du fångar, du hör knäcket och visslingen,
Alla kollar spänt: är det någon som lever?

Radiooperatören nickar: - För nu,
Ale Bil låter dig inte räta upp dig.
Och han steker fortfarande: ”Molo, os bada
Min dal finns ingenstans!
Shvidshe för allt, brutet nyckelben..."

Här är snöstorm, ingen eld, ingen bländning
Ovanför platsen för flygolyckan.
Till och med snön täcker spårets finesser
І frysning pilot.

Traktorer skämtar dag och natt,
Men det är helt enkelt. Täck för tårar.
Snälla vet här, snälla hjälp mig.
Kan du inte se din hand bakom mätaren framför strålkastarna?

Och hon förstår, men hon kollar inte,
När jag ligger i fällan kommer jag att bli en trun.
Traktorn kommer snart,
Då kommer du igenom allt på två timmar
Och märk honom inte under kuchuguroyen.

Operationen är snart över.
Och ändå är livet fortfarande lite.
Aje just yogo bärbar walkie-talkie
Det är fantastiskt, men det är fel.

Du bör stå upp, annars kommer det att bränna dig,
Varmt blod är återigen törstigt,
Vaughn, när han når fram, fryser till is,
Snö fyller min näsa och mun.

Vad avbröts? Det går inte att förstå.
Bara förstör den inte, trampa inte på den!
Det är över, det är förmodligen ditt sätt!
Och här är min lille son, mitt lag, mina vänner...

Det finns ett rum här, det är ljust och varmt.
Fråga inte om det! Det är mörkt i ögonen.
Det var nog en meter snö.
Kroppen är sömnig och rustik.

Och i sholomofonen låter orden:
- Hallå! Kan du höra det? Ge det ett försök, vän
Det är dumt att vara förvirrad i huvudet.
- Hallå! Folk! Du kommer att bli förvånad!

Människor? Vad är det för fel, pojke eller pojke?!
I några smutsiga omarbetningar.
- Ja... jag har sett dig... Jag är fortfarande trött! -
Och han tillägger till sig själv: "Jag är rädd
Det ser ut som att allt kommer att bli så illa..."

Duzhe chavunna huvud.
Batteriet kommer att ta slut.
Tvätta dem ytterligare ett eller två år.
Som en lek med händer... ryggen är stum...

- Hallå! - Det var allt, general.
Ta hand om dig, min kära, de kommer att hitta dig, gräva upp dig...
Det är underbart: orden ringer som kristall,
De slåss, de knackar, som om de kastar rustningar,
Och de flyger inte in i hjärnan som har nått höjden.

Låt oss bli lyckliga på jorden,
Hur liten, melodiös, nödvändig:
Efter att ha frusit till slutet, vakna upp i värmen,
Goda ord och te på bordet,
Alkohol används för att strama upp det.

Jag är tillbaka till att leka tyst i sholomofonen.
Sedan den galna curlingen:
- Hallå! Ditt lag är här nära ruba!
Du kommer att känna det direkt. Respekt!

Från fjäderpennan, den täta fjäderpennan,
Som en charudine, torsk, gnisslar,
Och lagets avlägsna röst rappar,
Smärtsamt bekant, nära rädslorna!

– Jag vet inte vad jag ska göra eller vad jag ska säga.
Milius, du vet själv mirakulöst,
Tänk om du fryser helt,
Det är nödvändigt att visa upp sig, stå upp!

Bra, ljus, kära!
Hur kan jag förklara det på det här sättet?
Varför är det fel här,
Det viktiga är att det är svagt fuktigt
Och sanningen kräver att man förundras i exponering.

- Lyssna! Prognosmakare bekräftade:
Stormen kommer att ta slut för bytet.
Torkar du själv? Så?
- Det är synd att det inte finns...
- Varför inte? Men du är ur dig!

Det är synd att orden blir svagare och svagare.
Rozvyazka, axeln är ute - hur viktig den än är.
Ytterligare ett huvud är vid liv,
Och kroppen var kall av veden.

Inte ett ljud. Movchanya. Kanske, gråta.
Hur viktigt det är att skicka dina återstående hälsningar!
Jag raptom: "Det stämmer, jag ska säga det!" -
Rösten är skarp, du kan inte känna igen den.
Underbar. Vad kan detta betyda?

- Tro mig, jag talar hårt till dig.
Igår skulle jag ha skrikit av rädsla.
Om jag sa till dig att du inte kommer att leva länge nog,
Det är bättre, för att inte utsätta dig själv för fara,
Låt mig berätta kort om allt som hände.

Vet att jag är ett smutsigt lag
Jag står för alla smutsiga ord.
Jag är dig inte längre trogen
Och jag gråter redan för att jag älskar någon annan!

Åh, vad jag led, jag är halvvaken
Dina heta, galna ögon. -
Här är öronens tips i det här samtalet,
Efter att ha hört, kan jag resa mig,
Torr bilink sammanbiten mellan tänderna.

- Jag ljög och ljög för en hel flod,
Ale är för rädsla, inte för ondska.
- Säg mig vid namn!
Vona sa,
Sedan, så fort jag slog henne, sa jag,
Hon kallade sin bästa vän Yogo!

Du kan bara inte komma ihåg, jag kan inte, som jag,
Vitrimati, efter att ha stirrat från dina ögon.
Kämpa inte för din son. Tillsammans med oss.
Nu är allt nytt: livet och familjen.

Vibach. Inte för en timme utan ord.
Det blir inte mer en timme till. -
Du kan höra ljuden. Huvudet bränner.
Och hammaren slår mot mörkret.

– Det är så synd att ingenting kan hjälpa dig!
Ödet blandade ihop alla stigar.
Adjö! Var inte arg och försök så gott du kan!
För min vibachs elakhet och glädje!

Hur länge har det gått sedan förra året?
Kanske har batterierna tagit slut.
Allt är långt borta, bruset blir tystare... rösterna...
Mitt hjärta slår högre och högre!

Det är dags att gurgla och dricka!
Där brinner det av eld och friluft.
Du är på väg att brista i gråt!
Vad är mer i det nya: hård eller tight?
Kalla det pіzno, du behöver det inte!

Bilden av hvilya är översvämmad med blod.
Det ligger en tung dimma framför ögonen.
Vad är vänskap i världen och vad är kaos?
Å nej! Jag hör vinden som månen:
Å nej! Allt är elakhet och allt är bedrägeri!

Du var förutbestämd att dö i snön,
Som en hund som kryper under de stormiga hundra,
Låt det vara två festivaler där, på söndag,
Med skratt började vi dansa för tillåtelse,
Kunde de ha firat ett vak?

Stanken övermannar pojken helt
Jag ska försöka till slutet,
Att driva in någon annan i ditt huvud
Och ta min far ur mitt minne!

Och trots allt är den ljusa tron ​​given
Själen hos en treårig pojke.
Sin hör piloternas drönare och kontrollerar.
Men det är kallt, men du kommer inte!

Hjärtat dånar, templet slår,
Zvedene, flytta avtryckaren på revolvern.
Typ av ömhet, häftighet och stramhet
Det håller på att spricka i bitar.
Men det är fortfarande för tidigt att ge upp, för tidigt!

Eh, styrka! Är du gift med dina vänner, är du vänner?
Det är inte livet som står på spel här, utan ära!
Mirakel? Du säger, behöver du ett mirakel?
Hej då! Respektera vilket mirakel det är!

Det är nödvändigt att stiga för vilket pris som helst
Och med all min styrka, rakt fram,
Kämpa genom den frusna marken med dina bröst,
Som en flygblad som inte vill ge upp,
Och än en gång drar jag åt helvete!

Det är bättre att komma upp så här, verkar det som
Du längtar efter att komma tillbaka, idiot!
Och ändå reser han sig hes.
Det är fantastiskt hur du ser det komma!
Sedan, om miraklet då, då...

Snöstormen strömmar genom leran,
Kroppen brinner, himlen är en spräcklig sommar,
Hjärtat slår i halsen här,
Crimson är hård och svart!

Det finns en karusell i fjärran
Åh, pojkar, vem kan räkna rätt,
Stanken är stor i hela Khurtovina,
Stink som en kompass, led yogon!

- Ser inte! Det är inte sant, jag går inte vilse! -
Vin lever. Det håller på att kollapsa, kom igen!
Reser sig upp, smyger runt på språng,
Den faller igen och stiger igen.

Den dagliga stormen är död och borta.
Har fallit och sönderfallit i bitar.
Efter att ha fallit skars himlen på plats,
Släpp solen från den vita pastan.

Efter att ha dött och känt den svenska våren,
Förlorad efter operation över natten
På de tröga buskarna av klapti sivini,
Som kapitulationens fänrikar.

Det är en helikopter på väg,
Tystnadens beklagande tystnad.
Sjätte uppslag, sjuttio uppslag,
Han letar... han tittar... hej, hej, hej
Mörkt är punkten mitt i vitheten!

Shvidshe! Jorden skakade när dånet började.
Shvidshe! Tja, vad finns där: ett odjur? Lyudina?
Sprickan fastnade och misslyckades
Jag föll i djup snö igen.

Allt är närmare, allt är lägre... Avsluta det! Sluta!
Bilarna surrar stadigt och mjukt.
І först rakt in i kuchuguru utan ett blad
Kvinnan rusade ut ur båset!

Hon föll för mannen: "Du lever, lever!"
Jag visste... Allt skulle bli så här, inte annorlunda!
Jag, efter att ha rotat runt min hals,
Hon viskade, skrattade och grät.

Tremtyachi, kysst som en pion,
Dina händer är frusna, dina läppar är blottade.
Och ändå är det väldigt tydligt, med kraft, genom tänderna:
- Vågar du inte... du berättade själv.

- Movchi! Behövs inte! Allt är galnare, allt är galnare!
Vilken typ av frid har du gett mig?
Hur kan du tro? Och då, nej,
Vilken tur att du tror!

Jag visste, jag kände din karaktär!
Allt höll på att kollapsa, dö... hela tiden, ylande, ylande!
Jag behöver en ny chans, den sista!
Och hat kan brinna i timmar
Beröm den starkaste för Khanna!

Jag axel, jag visar, men jag skakar mig själv,
Jag hatar någon sorts stackare.
Och jag är fortfarande rädd att jag ska explodera,
Någon gång kommer jag att skrika och brista i gråt,
Utan att visa några rester!

Tack för girkotan, min kära!
Allt liv för en, för en blick från dig,
Men jag, som en dåre, kommer att följa dig,
Jag vill ha ett extranummer! Det är varmt! Det är varmt!

Jag hade sådana ögon,
Ögonen som älskade och sörjde,
Stanken lyste så starkt på en gång,
Vad kan du göra när du tittar på dem och ser allt!

Jag, fortfarande frusen, fortfarande vid liv,
Vi har blivit de lyckligaste på planeten.
Hat är inte starkt för en timme,
Inte världens starkaste tal!

3:e plats. Det är ingen hemlighet att nerverna nu för tiden verkar bli tråkiga och sysslan förvandlas till en oändlig rutin. Att överföra utvecklingen av äktenskap på ett liknande sätt och förstå att endast ett fåtal lyckliga par kan avsluta sin separation, Mikola Klyuev skrev versen "Khannya cob kom till förverkligande". Efter att ha provat dietens datum, varför är människor, bara igår så kvävda en efter en, dagens modernitet och tillfogar alla möjliga ohälsa både sig själva och många människor. Men du kommer nästan inte att straffa, och du måste stå ut med det, eftersom det i det inledande skedet av utvecklingen verkar för båda khanerna att deras förening är evig. I livet blir allt mer banalt och prosaiskt. Det verkar som om det är sällsynt att någon återuppväcker det. Och oftast lämnar en roman som slutar med ett uppbrott snart sina hjältar i en lätt kaos.

"Khannya cob kom på flykt" M. Klyuyev

Kohannya cob bulіtku,
Slutet är höst vår.
Du kom till mig med hälsningar
Vi kommer att förlåta den utvalda flickan.

Räckte ett rött ägg
Som en symbol för blod och khannya:
Rusa inte till festen, birdie,
Ser fram emot våren för dagen!

Hjulet är mörkblått,
Var försiktig med dem,
Bakom vezerunk firanka
Vintern syns inte, varför inte?

Ale hjärta känns: dimma,
Rukh outgrundliga skogar,
Osynliga bedrägerier
Lilablå kvällar.

Åh, flyg inte som en liten fågel in i dimman!
Stenarna blåser i morse.
Du kommer att vara en gift nunna
Står på verandan vid bakluckan.

Och jag kanske går förbi,
Samma ingefära och mager.
Åh, ge mig en kerubs vingar
Flyg osynligt bakom dig!

Säg inte hej till dig,
Och jag kommer inte att ångra mig senare...
Kohannya cob bulіtku,
Slutet är höst vår.

2:a plats. Men ibland försvinner bilden av en nära och kär person helt enkelt från hjärtat, kastas in i baksidan av minnet, som ett onödigt tal, och ingenting kan göras åt det. Jag råkade uppleva en liknande situation Till Ivan Bunin, som är i topp "Vi blev kära tillsammans, på rosen..." vaktar alla khanerna så att de förr eller senare kommer att glömmas bort. Och detta är ett pris att betala för kärlek, vilket är oundvikligt, eftersom bara människor inte kan lära sig att acceptera deras former och beteende på ett sådant sätt att de stinker, och förlåter dem deras brist på grundlighet.

"Vi blev snabbt samman, på rosen..." I. Bunin

Vi blev kära i rosorna.
Jag shvidko ishov i raptom yak light bliskavitsi
Kvällen utbröt på kvällen
Krіz svart promenistі ії.

På den finns en bokstavlig, klar lätt gas
Vårvinden har lagt sig,
Ale i ansiktet i ögonens ljusa bländning
Jag fångade mycket mat.

Och hon nickade kärleksfullt mot mig,
Lätt exponerad i vinden
Och hornet dök upp... Det var vår...
Hon skakade om mig och glömde det.

1 månad Rumpan på en sådan all-fading maskin, som är reducerad i intelligens och som är nära idealisk, kan skärpas i verser av Osip Mandelstam "Det är illa nog, det är vinter nu...". Kohannya - det här är det första för allt, det stora arbetet med stöd av känslan av att någon form av möte kan släckas. Jag - medvetenhet om vad det består av olika saker, vars värde människor bara lär sig när de spenderar dem.

"Det är synd, det är vinter nu..." O. Mandelstam

Jag är ledsen, det är vinter nu
Och det finns knappt några myggor i huset,
Ale ti gissade det själv
Om lättviktshalm.

Mormödrar kurar i det blå,
Mode snurrar som en svala;
Katt på huvudet
Chi pihata ode?

Jag åtar mig det inte för skull
I mars av vinterkriget,
Öl av slagna toppar av evig njutning
Och doften av apelsinskal.

Du fortsätter prata om det,
Vilken sorts nitrochi är inte värre,
Vad man ska arbeta med: det lägsta sinnet
Alla ringer.

Och du börjar bli seg
Slå med en arg sked,
Jag vann, jag dog.
Och fortfarande bara lite...

Och egentligen är det inte ditt fel,
Hur är det med bedömningarna och vändningarna?
Ti yak navmisne skapad
För komedi gillar.

Ni retar er alla, ni sover alla,
Som en italiensk rullad.
І liten körsbärsmun
Be om torra druvor.

Så låtsas inte vara rimlig,
Allt om dig är ett skämt, allt är ett skämt,
Och skuggan av din keps
Venetiansk bauta.

Jag presenterar för dig ett urval av de bästa berättelserna om produktion av klassiker. Här presenteras kärlekstexterna från poeterna från Pushkins doby och poeterna från den sibiriska tiden.

Gårdens vackraste klassiker

En till akacia
Jag sänkte locken med squashen
Jag springer över lusthuset
Reservkrypterna var inte rundade.

Det är en het vind,
Vi satt i skuggan, en efter en,
Och framför oss på sanden
Vi förgyller dagen med att sparka runt.

Sayala nich. I en månad har jag pratat om trädgården. de ljög
Byt ut det vita i våra ben mot det vitala utan eld.
Pianot var helt öppet och strängarna darrade,
Hur våra hjärtan går för din sång.

Du sjöng till gryningen, i plågsamma tårar,
Att du ensam är en enda röra, att det inte finns någon annan röra,

Jag kom till dig med hälsningar,
Nyheter om att solen har gått upp,
Vad är det för varma ljus?
Det hördes ett rysande ljud på lakanen;

Nyheter om att skogen har fallit,
Alla prostrerade, med den mjuka huden,
Rör upp som en skinnfågel
І vårrecitationer med sprague;

Vaughn gavs bort utan bevis,
Vaughn kysste utan ord.
- Som att det mörka havet är djupt,
Hur mörkrets kanter håller på att dö!

Vona upprepade inte: "Ingen behov,"
Kontorist där borta kollade inte.

Efter att ha blivit kär i dig har jag blivit ännu mer envis.
Jag minns att den obetydliga Rozmova gick omkring,
Du bara stönade och du skrek,
Nemov sa mina ord till din blick.

Kanske, om du flyter med mig,
Du kommer att bli kallare för mig.
Ett helt liv, tills resten av dagen,
O min vän, du kommer att bli min.

Jag vet att nya beroenden kommer,
Med andra kommer du att glömma igen.

"Kärlek!" - björk chalenis sjunger,
Om örhängena blommade på dem.
"Kärlek!" - sjunger buzoken vid färgsågen.
"Kärlek!" - Trojanerna sjunger, sjunger.

Rädsla för kärlekslöshet. Jag lever hot
Opartiskhet. Din middag är i fjärran.

Åh, kvinna, barn, varför lät åskan
Och utseendet på de nedre ögonen och den tillgivna kyssen,
Jag uppmanar dig att inte respektera av hela mitt hjärta,
Och jag älskar dig, vrickar och tjafsar!

Nej. Varsågod. Det finns inget gråt innan man begraver.
Kohachi? - Lyublyachi, kör in - axel skönhet kohannya.
Jag älskar bara att dricka - och jag ska bort.
Det skulle bli en klar dag för mig - ingenting virvlar bakom mig.

Jag tror: under en spegel
Det var folk med dig;
Vi gick längs samma väg,
Vi blev lurade av samma drömmar.
Wow! - som ett ädelt tecken
Sliten av en storm av missbruk,
Jag har glömt den fruktlösa kampen
Återberättelser av min ungdom.

Jag presenterar för dig ett urval av de bästa berättelserna om produktion av klassiker. Här presenteras kärlekstexterna från poeterna från Pushkins doby och poeterna från den sibiriska tiden.

Gårdens vackraste klassiker

Jag minns miraklet:
Du dök upp inför mig,
Yak shvidkoplinne bachennya,
Som ett geni av ren skönhet.

Nudgas har en hopplös förvirring
I det bullriga rörelsens problem,

Stjäl inte någon annans goda
Du, Gud, straffa mig;
Ack, du vet världen av min styrka -
Varför känner jag keruvati?
Jag vågar inte låtsas vara en vän,
Jag vill inte sitta ner,
Du behöver inte min oxe,
Jag förundras lugnt över allt:

Adjö löv kohannya! adjö: hon sa...
Hur länge har jag varit borta! Jag har inte velat på länge
Hand tänder alla mina glädjeämnen!
Hej, det är dags. Gori, blad kohannya.
Jag är redo; Min själ hör ingenting.
Jag är redan halvvägs girig med dina löv...
Khvilina!.. dödades! bränna - lätt svag,

Nej, nej, jag är inte skyldig, jag vågar inte, jag kan inte
Kärlekens lov är galet att gå in på;
Jag värnar om min sinnesfrid
Jag låter inte mitt hjärta somna och glömmer;
Nej, älska mig aldrig; åh varför vad sägs om tiden
Jag kommer inte att begravas i mitt livs helvete,

Jag älskar dig: kohannya sche, kanske,
Min själ var inte helt utsläckt;
Hej, han kommer inte att störa dig längre;
Jag vill inte tråka ut dig med någonting.

Tomma "vi" hjärtan "ti"
Vaughn, efter att ha tvättat sig, bytte ut
Och alla glada stunder
Jag förstörde min själ.
Jag står tankfullt framför henne;

Min khannya är Reveals bakmiddag,
Som en dröm spiller en dödlig arom,
Där ligger ödlorna med täckta halsar,
Här ringlar boaormarna längs stovburarna.

Och du gick till den oodlade trädgården
För en snabb fix, för lite sött kul?

* * *
Jag minns den gyllene timmen
Jag minns mitt kära land i mitt hjärta.
Kvällens dag; vi har två;
Nedanför, i skuggorna, hörs ljudet av Donau.
Och på sluttningen, där, är de vita,
Ruinen av slottet är nere på att förundras,
Du stod där, unga älva,

* * *
Åh, vad jag älskar dig så mycket,
Som en våldsam missbruksblindhet
Det är mer förödande för oss,
Vad är våra hjärtan kärare!
Har länge skrivit om min upplevelse,
Du sa: det är min...
Floden har inte passerat - sov och vet,
Vad är det med henne?

"Min älskling!" sa du till mig.
Nyheter från själens djup
Väcker du den bubblande jäveln?
Allt som finns i dig, drar mig med dig.
Och min själs axel skramlar,
Tillväxt, tillväxt av charm!

Jag älskar dig så mycket stenar,
Jag är lägre och sjunger.
Så det är det, grundlighet,