Victoria Tokareva

Sorry for the bastards (samling)

© Tokareva V.S., 2014

© Design. LLC "Publishing Group" Azbuka-Atticus ", 2014

Förlag AZBUKA®

Ledsen för jävlar också

Den här historien hände för trettio år sedan.

Min man älskade att spela preferenser och åkte till generalens hus för detta ändamål. Inte långt från oss byggdes "Tsarskoe Selo" - hus för överklassen. Generalens namn var Kasyan och generalens namn var Faina. Faina är en aktiv läkare som arbetade på Kreml-sjukhuset.

Jag följde ibland min man, satt bakom honom.

Faina satt vid bordet - enormt som en sittande tjur. Samtidigt hade hon lockar och en sammetröst.

Kasyan är tio år yngre, stilig. Faina tog honom ifrån sin lagliga fru. Vad tog du? Kanske med romantiska lockar och en mysig röst.

Vid den här tiden hade jag en film och en bok. Jag gick till de unga och begåvade. Livet log. Men plötsligt, utan anledning alls, slutade min dotter att se med höger öga. Hon togs in på sjukhuset med diagnos av neurit, inflammation i synnerven.

Min tjej var tio år gammal, vi hade aldrig skiljat tidigare, och den här första separationen var en tragedi. Hon grät i sjukhusrummet, och jag var hemma, på gatan och borta.

Faina såg min minderåriga och frivilligt att hjälpa till.

Nästa dag åkte vi tillsammans till Morozov-sjukhuset. Ögonavdelningen var på femte våningen utan hiss. Faina gick, lyfte hundra kilo och mumlade missnöjd. Meningen med att hon klagade var denna: varför gick hon, varför behöver hon det, hon kommer alltid in i något för att skada sig själv.

Jag följde och kände mig skyldig.

Till slut gick vi upp till önskat golv.

"Stanna och vänta", beordrade Faina.

Hon tog en vit mantel ur en stor påse, tog på den och försvann bakom ögondelens dörr.

Jag stod och väntade. Tiden stannade. Det var inte helt klart varför jag hade tagit henne. Avdelningen har bra läkare. De älskade min tjej, de var redo att göra vad som behövdes. Varför är den här chefen? Skrämma? Men på sjuttiotalet var medicinen samvetsgrann, till skillnad från idag. Att skrämma är att uttrycka misstro. Ful. Priset på utgåvan var dock för högt: ögat. Jag väntade.

Faina dök upp. Kom nära. Hon riktade sina genomträngande ögon mot mig. Hon stirrade bokstavligen på.

”Skaffa er tillsammans”, sa hon. - Lyssna förnuftigt. Din dotter har en hjärntumör. Denna tumör komprimerar nerven, så den leder inte synen.

- Nu då? Frågade jag dumt.

- Drift. Det är nödvändigt att göra kraniotomi och ta bort tumören.

Jag förstod: hon sa något hemskt, men innebörden av vad hon sa nådde mig inte. Jag kunde inte kombinera dessa ord med min tjej.

- Och sen då? Jag frågade.

- Be till Gud att hon dog. Om han överlever kommer han att förbli en idiot.

Faina tystade. Hon stod och studerade mitt ansikte. Mitt ansikte var uttryckslöst. Det var som om jag var urkopplad.

- Jag är skyldig dig något? Jag frågade.

”Ingenting,” svarade Faina generöst. ”Men eftersom jag slösade bort tid på dig, snälla följ mig till atelieren. Med taxi. Jag måste skaffa minkbarken och minkscarfen.

”Okej,” sa jag.

Vi gick ner. Jag stoppade en taxi och Faina laddade in hela sin levande vikt i den.

Min klocka föll plötsligt från mina händer och klickade på asfalten. Varför hamnade de i min hand? Tydligen tog jag av dem. Förmodligen var jag inte medveten om mina handlingar.

Jag satt bredvid föraren och förstod inte: varför fick Faina mig att gå med henne i studion? Att berätta för en mamma att hennes barn är hopplöst är som att sticka en kniv i hennes hjärta. Och kräv sedan att jag tar henne till studion med en kniv i hjärtat ... Kostnaden för en taxi är en rubel. Har inte generalen en rubel att komma dit själv?

Vi stannade nära en studio. Faina steg gradvis ut ur bilen: först två bröst, sedan baksidan, bred, som en förares, och på sina lockar kommer hon att sätta på en minkbär.

Jag stannade i bilen och sa till föraren:

- Tillbaka till sjukhuset.

Jag återvände till ögonavdelningen, ringde läkare.

- Har min dotter en hjärntumör? Frågade jag rakt på sak.

- Varför tror du det? - läkaren blev förvånad. - Hon har vanlig neurit.

- Hur skiljer man neurit från en tumör?

- Efter färg. När neurit är nerven röd och när det är svullnad är nerven blå.

- Vilken färg har min dotter?

- Röd. Vi kommer att injicera henne med det läkemedel hon behöver, inflammationen kommer att försvinna, hennes syn kommer att återställas.

- Kan du göra en röntgen?

- Kan. Men varför?

- Se till att det inte finns någon tumör.

- Om du vill…

Jag gick inte förrän doktorn gav mig en röntgen och jag var inte övertygad med egna ögon om att bilden är ren, vacker och till och med vacker, välsignad är dina gärningar, Herre ...

Jag återvände hem utan kniv i bröstet. Sa jag till min man. Han lyssnade utan att stanna för att titta på nyheterna på TV. Jag frågade:

- Varför gjorde hon det?

”Bastard”, svarade mannen kort.

Jag ringde Fainas telefon och sa till henne:

- Du misstar dig. Min dotter har ingen tumör. Vanlig neurit.

- Tja, snälla, - svarade Faina, som om hon var förolämpad.

Jag försökte sedan länge förstå: vad var det? Kanske avund? Men hon lever bättre än jag. Hennes man är en general med en generallön och en minkbarett med en minkduk. Och jag har en vanlig stickad mössa. Men troligtvis - bara en jävel, som min man sa. Det finns ett sådant ord - "jävel", vilket betyder att det måste finnas människor som motsvarar detta ord.

Tio år har gått. Min dotter växte upp, fick skönhet, såg samma med båda ögonen. Trasslade i friarna.

En fin dag gick min man och jag ut på marknaden. I grönsaksraden fick jag syn på Faina. Sedan dess har jag inte kommunicerat med henne, även om jag hörde att hennes man nyligen dog i garaget nära bilen och att hennes son föll ut genom fönstret. Läkemedel.

Faina såg mig och kastade sig på mitt bröst som en nära släkting.

Jag stod, bundet av hennes armar, och jag hade inget annat val än att lägga händerna på ryggen. Min rygg skakade av snyftningar. Hennes axelblad stod ut under mina handflator som vingar. Faina gick inte bara ner i vikt utan torkade upp. Vart gick hennes pund? Krullarna förvandlades till en gammal dams bulle på baksidan av hennes huvud. Vad gör sorg med en person ...

Min man visade mig med ögonen: Jag måste gå, varför sitter du fast? Men jag kunde inte driva bort Faina tillsammans med sina snyftor. Jag stod och tål. Och hon tål inte bara - hon sympatiserade. Hon strök ryggen, axlarna och vingarna.

Bastards är också människor. Jag tycker också synd om dem.

Kärlekens konstigheter

I vår ungdom var vi vänner: jag och Lyalka.

Lalka hade en pojkvän Ruslan. De hade träffats i sju år, men Ruslan gjorde inget erbjudande. Något hindrade honom. Jag gissade vad det var.

Ruslan är från en professorfamilj, en intellektuell, glasögon, skrev poesi, ledde en avdelning i en ungdomstidning.

Lyalka - motsatsen är sant. Hennes föräldrar flyttade till Moskva från en avlägsen by. Pappa drack, mamma arbetade som sömmerska. Lyalka avslutade knappt tio betyg, läste inte böcker, ville inte studera. Jag tittade på tecknade serier på TV.

Vad lockade henne? Ungdom (tjugofem år gammal) och perfektion av former. Hon hade en perfekt figur. Inget extra. Lyalka rörde sig anmärkningsvärt. Skrattande, allt var roligt för henne. Och när hon dansade fanns det något att se.

Om någon dansade bredvid Lyalka, till exempel i en restaurang, såg han ut som en slägga.

Jag älskade Lyalka eftersom det var lätt och roligt med henne. Vi skrattade ständigt utan anledning. Men inte för att de var dårar utan för att de sammanföll. Jag såg Lyalka och började genast njuta av livet.

Lyalka var under denna period upptagen med att "pressa" Ruslan. Hon älskade honom, och han drog gummi. Lyalkinas mamma var upprörd: ”Spotta! Jag skulle ha förbannat honom vid trettiotre gafflar. "

Jag vet inte vad en gaffel är, men jag sa också till Lyalka:

- Gifta dig antingen omedelbart eller aldrig.

Allt slutade med att Lyalka hittade en annan. Den här mannen föreslog två dagar efter att de träffades. Han hade något att göra med balett - han dansade antingen eller undervisade. Det var tydligt varför han föll för Lyalkinas bräcklighet och nåd. Han är van att se en vacker kvinnokropp.

Förresten var Lyalkas ansikte också väldigt söt: blåögd, snusig näsa. När jag skrattade kom glada rynkor.

Jag blev inbjuden till bröllopet. Jag minns en maträtt med stekt öring. Brudgummens far var ansvarig för en öringård någonstans.

Vid bröllopet blev Lyalka full och brast i tårar. Jag såg att hon grät för Ruslan. Kärleken till honom brände i henne med en helig eld, och detta bröllop är inget annat än hämnd.

Jag var rädd: brudgummen och gästerna skulle gissa att bröllopet var falskt. Men tack och lov, allt fungerade. De bestämde att bruden grät av lycka, från överfyllda känslor.

Lyalka simmade in i andra vatten. Och Ruslan insåg plötsligt: \u200b\u200bhan hade tappat det viktigaste. Lyalka är det bästa i hans liv. Det som stoppade honom, nämligen hennes primitivitet, visade sig vara det mest lämpliga. Som primitivism i Pirosmanis målningar.

Ruslans dagar var fulla av rim, smarta samtal, och när han återvände hem efter jobbet ville han slappna av. Jag ville inte tänka och inte resonera. Och här - Lyalka, som ett piller för trötthet.

Och i sängen gled hans hand på den tunnaste midjan, för att inte tala om resten. Efter Lalkas kropp är alla andra kroppar avföring täckta med fett.

Ruslan störtade i depression. Ingenting glädde honom, hans ögon såg ut från botten av en behållare. Uttryckte ingenting. De började tänka på självmord.

Innan han dödade sig själv bestämde han sig och ringde Lyalka. Hon gick med på att träffas. Kom till hans kontor.

Han såg henne och snyftade. Och Lyalka bröt ut i tårar. De kramade och frös, kunde inte yttra ett enda ord.

Anställda tittade in på kontoret, men gick omedelbart och stängde delikat dörren efter sig.

Lyalka blev skild och åkte till Ruslan. Ruslan gifte sig. Hurra!

De hade en liten lägenhet, men de hade två rum och sina egna.

Sovrummet är också arbetsrummet och huvudrummet med en TV, ett matbord för gästerna.

De hade inte barn. Lyalka var i sin ungdom engagerad i rodd och kyldes så mycket hon kunde. Ruslan är en bokaktig man, han ville inte ha barn. Han var själv ett barn med Lyalka. Hon matade honom, ammade honom. Jag tänkte inte på barn. Och vad är poängen? Tänk, tänk inte, det kommer inte att hända ändå. Gud gav inte. Och Gud vet bättre.

Ungdomen mullrade som en vagn på kullerstenarna. Medelåldern kom, och efter det - äldre.

Lyalka har förändrats lite, bara rynkor strös över hennes ansikte.

Ruslan har knappast förändrats heller. Ble grått, men allt är detsamma. Eller kanske det verkade för mig så. När du ofta ser en person är förändringar omärkliga.

Och plötsligt får jag veta att Lyalka har en stroke. Hon är också förlamad på sjukhuset. Vakt…

Jag ringde Ruslan. Han samlades, talade konstruktivt.

"De släpper ut på tisdag", sa han. - Jag vet inte vad jag ska göra.

- På vilket sätt? - Jag förstod inte.

- Var är hon nu?

- Till ditt hem.

- Var ska jag lägga det? På kontoret? Då kan jag inte arbeta.

- Varför då?

- Kropp. Pisi-kaki. Jag är en poet, inte sjuksköterska.

- Lägg det i det stora rummet.

- Då kan ingen komma.

Jag tystade. Sedan sa hon:

- Du kanske inte är en poet, men du måste vara en man.

- Jag har ingen styrka. Och det finns ingen hälsa. Jag är gammal.

- Hyr en sjuksköterska.

- Vet du hur mycket en sjuksköterska kostar? Femtio tusen rubel. Och jag har en pension på femton.

- Och dina böcker?

- Ingen behöver poesi. De köper inte Pushkin.

Jag tystade.

- Lyssna, har staten statliga hus? Frågade Ruslan.

”Ja,” sa jag. - För kroniker ... Skriv "avdelning nummer 6". Hon kommer att dö där snabbt.

"Tror du inte att detta kommer att beröra oss alla inom en snar framtid?"

”Jag tror inte det”, svarade jag och lade på.

Jag kände mig ledsen. När allt kommer omkring är Ruslan en brutal. Ändå är det gemensamma livet bakom. Hur kan du göra detta med en nära och kära?

En förlamad kropp är inte en helgdag. Men det gjorde mig en gång så glad ... Han älskade honom så mycket ... Det finns trots allt en plikt. Och en person måste uppfylla det.

När skeppet sjunker sjunker kaptenen med skeppet.

Kolla in på tisdag. Ruslan anlände klockan tio på morgonen.

Läkaren kom ut och sa att patienten hade dött.

Det var en onormalt varm sommar. Lyalka låg i rummet vid fönstret och solens strålar sköt bokstavligen henne i ansiktet. Ytterligare en attack inträffade. Mest troligt är saken inte i solen, utan i hjärnkärlen, men nu spelade det ingen roll längre. Det finns ingen Lyalka. Hennes förlamade kropp är borta. Efter att ha lämnat detta liv gav Lyalka Ruslan en gåva. Tack, Lyalka.

Vänner hjälpte till att begrava. Begravningsfesten absorberade alla Ruslans besparingar, men det gick bra. Grannarna tillagade några varma måltider och kalla snacks. Det fanns till och med delikatesser: röd kaviar, röd fisk. Alkohol - obegränsat. Det finns många kvar.

Ruslan avslutade sin måltid och avslutade minnesbordet under en hel vecka. Han hade inget att bebreida sig med.

Telefonen ringde i mitt hus. Polisen ringde.

En man hittades i någon park. Han har fullständigt minnesförlust: han kom inte ihåg vem han var eller var han kom ifrån.

De hittade en anteckningsbok i fickan och där mitt telefonnummer. Kan jag komma för identifiering?

Jag kände igen: det var Ruslan. Jag förklarade vem han är och var han bor.

Tillsammans spårade vi brorson. Brorsonen bosatte sig tillfälligt med Ruslan för att sätta honom på rälsen.

Ruslan stod upp på rälsen. Han kom ihåg allt men ville inte leva. Han satt i en stol som en frusen abborre med huvudet. Samma glimmerögon.

Ruslan kunde inte leva utan Lyalka. Han väntade på att hans liv skulle ta slut och en färjeman i en svart kappa skulle transportera honom med färja över Letafloden.

Lyalka väntar på honom på andra sidan. De kramar och gråter. Och de kommer aldrig att skiljas igen. ALDRIG.

Lyuska från Bakovka

Bakovka är en by som angränsade till vår sommarstuga. En riktig by med timmerhus svärtade av tiden, en nedslagen flod, snidade fönsterluckor, främre trädgårdar, grönsaksträdgårdar, gäss, drickande män och högljudda kvinnor.

Efter perestroika började dessa bullriga kvinnor kallas "bönder". De bar sina produkter runt vår by: mjölk, keso, ägg, grönsaker.

Jag bestämde snabbt från vem du kan ta och från vem du inte kan. Den "mänskliga faktorn" fungerade. Wiry Olga köpte keso över hela grannskapet, den var sur och härsk av henne, sedan välte hon två hundra gram färsk keso uppifrån och bar den hem. Människor försökte uppifrån - du kan inte gå djupt - och köpte entusiastiskt hela volymen. De förde den in i köket, dumpade den i en skål. Det som låg under blev illaluktande och livshotande.

Vad kan du säga? Kortsiktiga Olga kände inte marknadens lagar. Ingen köpte av henne andra gången. Och även om hon tog med bra gräddfil, färska ägg, körde de henne direkt från dörren, uttryckte sin attityd i klartext. Olga tog inte hänsyn till en så viktig faktor som konkurrens. Hon styrdes av en gopher-lag: ta tag - och in i hålet. Men i dachasamhället, även om de är intellektuella, är de inte dårar. De kan göras en gång, men inte mer.

Feta Irka dök upp och dundrade med en järnvagn. I den här vagnen lade hon alla säsongens grönsaker. Produkterna var bra, men priset var noll mer. Om ett kilo potatis kostade tio rubel på marknaden hade Irka hundra.

- Och du tar tusen, - föreslog jag.

Irka tittade misstänksam på mitt ansikte.

- Och vad, - fortsatte jag oskyldigt, - om en person har pengar, vilken skillnad gör det för honom hur mycket man ska betala: hundra eller tusen? Kommer inte att bli fattigare.

Irka gissade att jag kopplade in henne och sa:

- Okej. Kom igen med femtio per kilo.

"Det finns tio på basaren", påminde jag henne.

- Du måste gå till marknaden. Och jag går direkt till ditt hus med leverans.

Jag kom överens. Frakt kostar pengar.

I vår by bodde en mycket stilig kille - lång, smal, med gyllene hår. Som en tecknad trubadur.

Flickor och unga kvinnor från Bakovka kom för att träffa honom. De tog med jordgubbar och svarta vinbär. Och medan han beräknade tog de inte ögonen. Och sedan gick de dagdrömmande. Hans fru drog sig bakom den stiliga mannen, men hon togs inte med i beräkningen.

Flickorna från Bakovka hade inget att räkna med, och likväl ... Ingen förbjuder att drömma.

De spännande nittiotalet gick runt i landet. Deras hotande eko nådde vår by.

Trubaduren sålde sitt hus med sin svärmor. Huset tillhörde svärmor, men de erbjöd ett bra pris, trubaduren kunde inte motstå. Svärmor hyrde ett rum i Bakovka, och främlingar flyttade in i huset, in i familjen boet.

Socialismen kollapsade, tillsammans med mänsklig moral. Pengar blev moraliska. Tydligen kunde han inte missa det belopp som erbjuds till trubaduren. Och han kunde inte vänta heller. Köparen skulle flyta iväg.

Och jag? Vad kunde jag ha gjort? Närma dig trubaduren och fråga: "Skäms du inte?" Han svarade: "Vad är ditt företag?"

Och faktiskt.

Endast hennes dotter kunde skydda svärmor. Men dottern tog sin mans sida. Hon resonerade på samma sätt som han: ”De dödar henne inte. De flyttas till en by, till ett trähus, ekologiskt rent, bredvid byn, tio minuters promenad. "

En viss Lyuska bodde i andra halvan av huset. Lyuska höll kycklingar och en ko. Här är kvalitetsmat för dig, här är din hälsa och livslängd.

Lyuska kom till mig en gång i veckan, på onsdagar. Hon tog med sina produkter. Dess produkter var de färskaste och priset motsvarade kvaliteten.

Lyuska stjäl inte eller fuskade, hon fick inget. Hon talade lite högt, men du kan tolerera det.

- Och jag säger alltid sanningen! .. - skrek Lyuska.

Och hon lade fram en annan sanning som ingen behövde. Och Lyuska själv också.

De sa att Lyuska var attraktiv i sin ungdom. Nu är det omöjligt att föreställa sig: lila kinder, en tand i munnen.

Lyuska hade en alkoholiserad far, han dog tidigt och lämnade Lyuska ett arv från hans allvarliga sjukdom.

Vid 26 års ålder var Lyuska redan full. Ingen såg henne nykter i byn.

Någonstans i basaren träffade hon Volodka, också alkoholist. Hur gammal han var - det är inte klart, varken trettio eller femtio.

Lyuska och Volodka träffades varje kväll och drack tillsammans. Det är roligare än ensam. Volodka var snäll, musikalisk, sjöng bra för dragspel. Riktigt bra. Samtidigt hade han långa ögonfransar, vackra starka fingrar.

”Hjort löser upp, min bittra, tårar bränner mina ögon som vinden. Skratta inte, folk, för mig att jag går efter den här killen. "

Lyuska komponerade dessa dikter själv, det var vad det kom till. Hennes själ var som ett segel, fylld med en gynnsam havsvind, och under detta segel, på denna kärleksbåt, var Lyuska gravid. Den unga organismen fångade spermier i farten.

Lyuska aborterade för första gången, men två månader senare flög hon in igen. Då insåg hon: det här är naturen insisterar. Gud säger: "Lyuska, vägra inte, ta det medan de ger det."

Lyuska bestämde sig för att föda. Detta är inte ett enkelt beslut. Det betydde: vi måste binda. Drick inte, annars kommer barnet att födas som en dåre.

Volodka stödde oväntat Lyuska och bestämde sig också för att inte dricka, för att skriva ner barnet i sitt efternamn. Men vad finns det ... Gifta dig med Lyuska och skapa en normal familj, som människor.

Det första de köpte var en säng. Tidigare hade de bara en madrass på golvet. Sängen är en helt annan sak.

Lakan, en filt, kuddar köptes till sängen. Innan vi gick till sängs tvättade vi och tog på oss pyjamas. Det som var vanligt och bekant för människor, Lyuska och Volodka har en hel händelse, en saga från Wien-skogen.

Alkoholism minskade inte. Att säga att de ville dricka var att säga ingenting. De var HARDA för en drink. Kroppen stönade och vred sig. Lyuska knöt nävarna så att naglarna grävde in i hennes handflator. Båda sjönk i svår depression och drunknade i den. Och frälsningen var så nära: ett glas, och det är det. Och återigen kommer världen att lysa upp med färger.

Allt inuti brann och ropade. Till och med självmordstankar kom. Det är lättare att inte känna något än sådana prövningar, en sådan brännande känsla, sådan melankoli ... Men det fanns två av dem. Och de stödde varandra. Mer exakt var det tre av dem. Och denna tredje, hjälplös, beroende av dem, den här tredje i mitten av kroppen var den främsta befälhavaren. Han beordrade: nej. Och det fanns ingen.

Efter förfallodagen föddes en frisk fullfjädrad tjej, höjd 52 centimeter, vikt tre och ett halvt kilo. Okej. De kallade Lyudmila som mamma. Volodka älskade Lyuska och ville uttala detta namn så ofta som möjligt. Låt huset fyllas med detta namn i olika varianter: Lucy, Lyudmila, Mila ...

Volodka fick jobb som rörmokare i ett vilahem. Han kunde göra det, han var specialutbildad i yrkesskolan. Dessutom måste du tjäna pengar. En familj på tre.

Volodka var inte hemma hela dagen, Lyuska var på barnet dag och natt, det fanns ingen tid att kamma håret. Tidigare liv verkade som ett paradis: frihet, inget ansvar och en flaska i mitten av bordet - kallt, dimma, skimrande med blått och pärla, friskt från kylskåpet. Den första sopa vattnade insidan som regn på torr jord. Svampregn, sol och fukt. Plus Volodka, hans heta handflator och läppar, sval av passion.

Och nu bara en liten Milochka, hennes lilla ansikte, hennes gråt och fattigdom.

Volodka försökte sitt bästa. Jag sprang på samtal till vår by. Men de rika har svårt att dela med pengar: de rikare, de mer giriga. Samtidigt klättrar de in i själen, strävar efter att få vänner. Varför då? För att inte betala. Du kan inte ta mycket från dina vänner ...

Tidigare vänner ledde Volodka vilse, men han höll på. Ibland verkade det som om han hängde över en avgrund och höll fast i ena handen. Armarna har tagit hela kroppens vikt, och axellederna tål inte, kommer att hoppa ur sina bon. Det är lättare att rensa fingrarna och flyga in i avgrunden. Men Volodka höll ut med den sista biten av styrka. Han är inte ensam. Bakom honom - två Lyudmilas, kommer han inte att förråda dem.

Volodka återvände hem. Jag klättrade in i duschen. Jag kollade på tv.

Och sedan la de sig och omfamnade. Lyuska gav sig till sin man, trots hennes trötthet: ta mig, jag behöver inget själv, allt är ditt.

Älskling blev vackrare för varje dag. Den första blomningen hände vid tre månader: från en krympad njure blev den en slät baby. På sex månader lärde jag mig att skratta. Och om ett år - skönheten själv. Så det är inte förgäves offer. Inte förgäves fysisk och mental plåga. Allt har betalats med ränta. Dotter. Meningen med livet. Implementering av naturens huvuddesign.

Vad är huvudtanken? Fortplantning. Detta innebär att Lyuska och Volodka inte lever förgäves och inte förgäves. De kommer att lämna en del av sig själva.

Okänt: finns det himmel och helvete efter livet? Och i själva livet finns det. Helvetet är en binge. Paradiset är ditt barns leende.

Jag började besöka Moskva mindre och mindre. Allt oftare stannade hon i landet.

Jag hade mitt eget lilla "Durovshörn": en katt, en hund, en kråka och Emma ekorren.

Ekorren kom två gånger i veckan, jag stänkte hennes hasselnötter. Hon satt på bakbenen och med de främre förde muttern till munstycket. Hennes kinder rörde sig hastigt.

Emma såg noga hunden och katten med ögonen och flög nästan upp i trädstammen.

En kråka stjäl torrfoder från en hunds skål. Ägaren av maten, Foma, rusade till sin skål för att grymt kunna lära kråken. Men hon flög omedelbart upp till toppen av trädet, och Foma, som hoppade upp, kunde inte förstå: hur hamnade kråken ovanför när den bara var på marken? Hur gör hon det?

Han skällde indignerat och lyfte huvudet. Om hans skällande översätts till mänskligt språk, skulle det låta så här: "Du vill fortfarande äta, du kommer tillbaka ..."

En dag ringde en vän till mig och bad om att träffa sin släkting. En släkting dök inte upp dammig. Utseende - genomsnitt. Ansiktet är smart. Dräkten är crimplen. Crimplen är en rynkfri syntet. Den kan tvättas och inte strykas utan helt enkelt hängas på en galge. Det verkar som om ingen någonsin har tvättat dräkten på en släkting. Han luktade av något gammalt, täppt. Tydligen har mikroberna länge bott där i familjer och levt ett ordnat liv: de åt, utsöndrade avfall, multiplicerade.

Jag gissade att ingen tjänade min släkting. Kanske inte gift, en gammal ungkarl eller änkling, man vet aldrig ...

Efter perestroika uppträdde metroseksuella män som tar hand om sig själva som kvinnor: de gör manikyr-pedikyr, får håret klippt i dyra salonger. Varför inte ... Släktingen var inte metroseksuell, men det är okej. Han kommer att sitta och gå. Han kommer inte att stanna för alltid.

Jag erbjöd honom te. Han gick med på det.

"Jag har det här problemet", började släktingen. - Jag vill köpa en dacha. Har du sommarstugor till salu i din by?

”Sällan men såld,” sa jag.

- Hur mycket? Åtminstone ungefär ...

- Ungefär en miljon ...

- Rubel?

- Dollar.

- Dollar? - En släktings ögon blev som hjul. - Jag har inte så mycket. Jag räknar med högst tio tusen dollar.

- Och du köper en hydda i en närliggande by - föreslog jag. - Det räcker för dig.

- Tror du?

- Vad? Himlen är densamma, luften är densamma som i vår by. I närheten finns en skog, en flod.

- Och kontingenten?

- Och hur är det med kontingenten? I vår by sitter alla bakom tre meter staket. Du kommer aldrig att se dem.

- Ja? En släkting frågade eftertänksamt. - Varför betala för mycket? Kan du se det?

Vi åkte till Bakovka.

"Jag vill ta med min fru hit", sa en släkting. - Hon går inte, benen gav upp. Ålder.

- Hur gammal är hon?

- Åttio.

- Och du? - Jag blev förvånad.

- Jag är sextio.

Jag ville bli förvånad, ställa en fråga, men frågan skulle vara felaktig. Jag behöll mig själv.

Tanken är väsentlig, en släkting läste min fråga.

”Jag gifte mig med min styvmor,” sa han.

- Hur är det?

- Min far, professor, lämnade min mamma och gifte sig med sin doktorand. Jag blev kär i henne.

”Shakespeare,” sa jag. - Tragedi. Var det inte tjejer i samma ålder runt dig?

- Det var naturligtvis. Men jag har inte sett dem.

- Och hur lever du?

- Som vargar.

- Det är ... - Jag förstod inte.

- Sexuell aktivitet en gång om året, och resten av tiden älskar vi varandra av hela vårt hjärta.

- Och nu?

- Inget ändras. Det finns ingen ålderdom. Det finns bara sjukdomar. Nalies leder är ont. Artros.

- Nu förändras lederna.

- Hon vill inte. Hjärtat kanske inte tål anestesi. Och jag är också rädd. Bättre att sitta i barnvagnen i frisk luft. Andas. Och jag kommer till henne för helgen. Jag jobbar.

- Hur vet du om vargar? - Jag frågade.

- Läs. Du kan inte föreställa dig vilken moralisk gemenskap det här är - ett vargpaket. Och vad händer när en medlem av flocken dör. Det är verkligen Shakespeare: vad ett tjut, vilka bittra snyftningar, upp till ett hjärtskär.

Lyuska dök upp i slutet av gatan.

- Århundrade! Hon skrek. - Behöver du ägg?

Lyuska rusade till sitt hus för ägg.

- Vad betyder "århundrade"? Frågade en släkting.

- Det betyder Vika. Det är jag.

Lyuska tog fram äggen i en skål.

"Färskt", rapporterade hon. - Och Katka Zvonareva säljer butik. Köpar i ett tält, ger ut för sin egen. Jag sa till hennes ansikte och sa: "Katka, har du ett samvete?" Och hon sa till mig: "Men hos mig är det billigare." Jävla Amazon ...

- Vet du om någon säljer en hydda här?

- Katka och säljer.

- Hur mycket?

- Ber om tio. Kommer att betala för sju.

- Hur vet du det?

- Jag känner Katka. Katka är ruttna. Och hennes hus är bra, torrt. Jag är för sanningen, Vek. Om huset är bra kommer jag att säga det.

- Varför säljer hon? Frågade en släkting.

- Så du kan inte komma någonstans härifrån. Bussen ligger fem kilometer bort. Det finns inget sätt utan bil. Som i Amerika.

- Hur vet du om Amerika? - släktingen blev förvånad.

- Och vem är det? frågade Lyuska och pekade fingret på en släkting. - Din älskare?

- Jag vill köpa ett hus, - sa en släkting.

- Mina tio procent, - hittade Lyuska.

- Överens, - den släkting som är lätt överens.

Om Lyuska förhandlar i sju, är det fortfarande tre kvar. Så nog för alla.

Huset såldes, en släkting tog Nel med i sin "Zhiguli". Lyuska anställdes som tjänare. Hon var tvungen att komma tre gånger i veckan, förbereda mat för Nele, plus städa upp och tvätta disken. Hon lämnade sin dotter Milochka med Nelia. Hon var redan fem år då. Nelya lärde henne att sitta rätt vid bordet, äta rätt. Jag läste barnböcker, svepte obscena ord ur hennes tal.

När tiden gick. Många bra och dåliga saker hände.

Jag bröt mitt ben och behövde en liten operation. Benet måste fästas med en platta och skruvas fast på denna platta med skruvar. Inga register eller medicinska skruvar producerades i landet. Det var tiderna. Allt gammalt förstördes, men det nya skapades inte. Skruvarna var endast avsedda för låssmeder, för att montera möbler. Och låssmederna var inte bra. De är grovt bearbetade, med taggar. Benet ryggade ifrån hängnaglarna. Benet visar sig också leva. Jag var tvungen att åka till Schweiz eftersom benet är en mycket viktig del av kroppen.

Jag var inte på dacha på nästan två månader. Lyuska var uttråkad och höll vakt eftersom jag var hennes vanliga kund. Business led i min frånvaro.

Men sedan återvände jag och verksamheten återupplivades. Jag behövde mejeriprodukter. Kalcium.

- Århundrade! .. - skrek Lyuska och kom in i mitt hus. - Och här i kvinnobasaren i Bakovka: ”Här i Schweiz gjorde jag en operation ... Se vilken typ ...” Och jag säger: ”Det fanns möjligheter - och jag gick. Och här har du inga möjligheter och sitta på din röv i ditt kök. Och de såg ingenting och de åt inget sötare än morötter. " Jag är för sanningen, Vek ... Jag sa det direkt till deras ansikten. De avundas, knullar ...

- Varför? Jag frågade. - Brutet ben?

- Respekt. Schweiz är inte Bakovka.

- Tror du inte att sitta i Bakovka med friska ben bättre än Schweiz med en trasig?

Tänkte Lyuska. Sedan suckade hon tungt och sa:

- Jag tar dig ägg dyrare ...

Jag frågade inte varför? Och så är det klart - du behöver pengar.

- Hur mår Nelya? Jag frågade.

- Torkar upp, - svarade Lyuska. - Som en ballerina. En man med ren själ.

- Går hennes man?

- Definitivt. Han tar med blommor. Det finns inga pengar, men han spenderar på rosor. Och på den tredje dagen vissnar de, stinker som han själv.

”Du tvättar hans kostym”, sa jag.

- Han håller inte med. Blyg, eller något ... Eller kanske finns det inget att förändras till. Jag vet inte…

”Hej Volodka,” sa jag.

Lyuska veckade läpparna, svarade inte. Jag accepterade inte hälsningar.

De dåliga nyheterna inkluderade det faktum att Volodka började dricka. Förlorat. Jag drack allt - möbler, TV, säng och till och med golvet i korridoren. Rivade av brädorna och sålde. "Hjort upplöses, min bittra, mina tårar bränner mina ögon som vinden ..."

Lyuska började gråta.

Jag tystade. Vad kan du säga ...

Dåliga nyheter sprids från byn till vår by.

Många rika och fattiga bor i vår by. Kändisar och kändis änkor. De rika bor permanent, eftersom byn har alla bekvämligheter: gas, el, vatten och en telefon.

De fattiga ger upp. Att hyra är dyrt här, så rika människor, nya ryssar, eller, som fransmännen säger, ”nouveau riches”, som nyligen blivit rika.

En viss Vladik filmar nära mitt hus. På kvällarna hörs musik och skratt. Roligt. Rykten säger att han har marknaden.

Jag ser ibland denna Vladik. Elegant som prins Charles, men spottar på marken.

Jag märkte att de hårda arbetarna som bygger här varje sommar också spottade i marken. Och intelligentsia spottar inte. Vad är anledningen?

Krypar kanske från baksmälla. Eller kanske är det en gest av självbekräftelse: Jag gav inget för allt. Oklar. Jag skulle vilja fråga, men jag är blyg. Frågan är felaktig. Vad är skillnaden?

Vladik slöt ett avtal med Katka Pharmazon om mjölk, och hon tog med honom en tre liters burk på torsdagar.

Nästa torsdag gick Katka in i porten och såg två lik: Vladik och hans förare. Båda låg med framsidan ner på marken i en löpare.

Polisen konstaterade att mördaren klättrade över staketet och väntade på Vladik vid stationen. Vladik kom sent, klockan tre på morgonen. Jag gick ut ur bilen. Mördaren sköt honom i ryggen.

Den unga föraren började springa och sprang nästan fram till grinden, men kulan hamnade på honom. Han föll precis framför porten. Katka snubblade över honom. Hon frös ett ögonblick, släppte sedan mjölkburken och hoppade ut på vägen. Hon sprang till kontoret där kommandanten satt.

Katka rusade med all sin styrka och förmåga, hennes bröst (tionde storlek) störde rörelsen.

Senare frågade jag Lyuska:

- Vad är anledningen? Varför dödades Vladik?

- Jag delade inte, - svarade Lyuska inom kort.

- Vad? Pengar?

- Och vad mer? - Lyuska blev förvånad. - Naturligtvis med pengar.

- Och vad, för att döda för det här? Är pengar verkligen viktigare än livet?

"Han var förmodligen varnade", föreslog Lyuska. - Han visste vad han gjorde.

- Han trodde att han skulle göra det. De vågar inte.

- Listyev var inte rädd för att döda, men vem är Vlad? Vem behöver det?

”Till min mamma”, sa jag.

- Och det är allt. Affärs ...

Jag märkte: Lyuska har blivit förbittrad nyligen. Hon sparkade Volodka ut ur huset. Han sov i en låssmedsbutik. På kvällarna samlade han flaskor i parken.

De kriminella nittiotalet täckte landet. Människolivet var ingenting värt. Döden samlade sin skörd.

Wiry Olga gick runt i byn med ett svart ansikte. Hennes son dödades i Moskva.

WHO! För vad? Det var omöjligt att ta reda på det. Alla ändar hackas av. Ingen ville prata med Olga. Vart hon än vände sig lyssnade de inte på henne. De såg igenom som om hon inte var en person utan ett spöke.

Olga stack huvudet mot byns största kändis. Han var vår stolthet, ett slags trumf ess i däcket. Han släppte Olga in i huset, lyssnade med ett ordentligt ansikte.

Olga bad Ace att gå igenom sina kanaler till den viktigaste generalen. Låt generalen ta reda på allt och straffa de skyldiga, eller åtminstone förklara.

Trump Ace sympatiserade, nickade, lovade, men ringde inte någonstans. Han kunde vända sig till det viktigaste en gång i sitt liv. Sådan etikett. Och den här gången ville han hålla för sig själv. Spara denna möjlighet för dig själv. Man vet aldrig vad som kan hända i livet ...

Det slutade med ingenting. Olga kände inte igen någonting. Jag gissade vagt: utegångsförbud hade införts i Moskva. Det avbröts strax efter, några dagar senare. Men under dessa få dagar fanns laglöshet i Moskva, St. Bartholomeusnatt, frihet för banditer och poliser. Låga instinkter plus tillåtelse sprids ut. Och här är det verkligen omöjligt att återställa: vem, för vad och varför?

Utan anledning och utan anledning. Så.

En släkting till min vän, Nellys man, hade sårperforering. Han ringde inte ambulans på länge, han hoppades att den skulle passera. Men det gick inte bort. Ambulansen förde honom till det första sjukhuset som kom över, där han opererades av den första vakthavande läkaren och släktingen dog säkert vid gryningen, som förväntat.

Nelya lämnades ensam.

Hur hon tog de här nyheterna - jag vet inte, men jag antar. Nelya var tjugo år äldre än sin man och var tvungen att dö först. Vad hände? Hon lämnades ensam, hjälplös, orörlig och det fanns ingen som kunde ta med medicin.

Lyuska tröstade i sin ande. Hon sa:

- Nelya, men en gång måste det hända.

- Mycket senare, - Nelya instämde inte. - Åtminstone om tio år.

- Tio år där, tio år här, små saker ...

- Och jag? Jag är helt ensam.

- Än sen då? Och jag är ensam.

- Vilken olycka ... - Nelya täckte ansiktet med händerna.

- Och vem sa att en person måste vara lycklig? Vilken tur du har. De har min röv i oljan. Du har varit älskad hela ditt liv, sedan den ena, sedan den andra ... Används - och det räcker ...

En vecka senare kom min brorson med sin flickvän och en notarie. Huset borde ha skrivits om till honom.

Notaren sprider ut dokumenten och kryssar i rutan där den ska underteckna.

- Har du tagit medicinerna? frågade Nelya.

- Åh, vi glömde, - flickan var generad.

"De har inte glömt notarius", sa Lyuska.

- Men Nele är på 90-talet, påminde hennes brorson. - Kommer att dö - och varken gärning eller vilja. Vem är hemma?

"Jag", tänkte Lyuska, men röstade inte upp det.

Lyuska sprang till henne varje dag, tog med mat. Som de säger delade hon den sista biten. Nela åt lite, men hon kunde inte äta alls.

Brorsonen skulle ge pensionen, han hade fullmakt, men den blygsamma pensionen hamnade i brorsonens fickor.

Lyuska kom överens om bilen, lastade Nelia dit och de körde till Moskva, till sparbanken. Vi skrev om fullmakten till Lyuska, fyllde i nödvändiga papper. Lyuska började samla in sin pension en gång i månaden. En blygsam pension plus Luskas försörjningsekonomi - det är fullt möjligt att leva.

Volodka matade sig själv: han samlade flaskor, överlämnade metallskrot plus en elektrikers lön ...

Volodka gick ner i vikt, såg bortom hans ålder - en ung gammal man, det är tydligt att mannen är nere. Inga andra intressen än en.

Lyuska hade sina vanliga klienter i byn och strävade efter att berätta sanningen för alla personligen. De tog inte anstöt mot henne, med tanke på hennes nivå och sociala status. Om, till exempel, kulturministern personligen kom till huset och uttryckte sitt missnöje ... Eller Hillary Clinton kom till Ryssland, vände sig in i vår by och meddelade att skräpburkar stinker. Då skulle det vara obehagligt. Och Lyuska, den Lyuska ...

- Vek, - hon sträckte ut händerna mot mig, - verkligen, Vek ... Jag följer henne som ett barn. Varför skaffar hon mig inte huset.

"Du har ett hem", påminde jag henne.

- Än sen då? Jag kommer att sälja ett hus, jag hjälper pengarna. Och det finns aldrig mycket pengar. Århundrade, jag kommer att säga sanningen: från mig åtminstone en fördel, inte från min brorson. Bastard, och ingen annan. Va Nej? Du berättar för Nele, låt henne skriva huset åt mig.

- Berätta själv. Jag känner henne inte.

Jag vägrade medlingsuppdraget, men djupt ner gick jag med Lyuska.

Från Lyuska - verklig fördel: vardagsomsorg, värme. Och från släktingar - bara konsumentism och oförskämdhet. Och inget mer.

Lilla Lyuska har vuxit upp. Hon var redan sjutton år gammal.

Nelya levde för sig själv, även om hon flyttade i rullstol. Hon var redan under nittio, men hennes huvud var klart.

Jag har ofta undrat vad som är anledningen till livslängd? Först gener. För det andra karaktären. Nelya var helt ofarlig och inte avundsjuk. Det fanns inget skit i det, som Lyuska sa. Hon älskade sitt liv. Alltid, under alla perioder. Och nu gillade jag det också: natur, luft, ekologi, Lyuska-stor och Lyuska-liten.

Nelya älskade att upprepa: "Ålderdom är tiden för frihet."

Lilla Lyuska älskade också Nelia. För goodwill. Nelya gillade allt, men Lyuska den stora tyckte inte om allt. Alla jäklar och frimurare, alla giriga, kommer att komma ikapp och pruta för ett öre.

Nelya såg inte girighet som en nackdel. Hon förklarade girighet som en instinkt för självbevarande. Pengar är skydd. Och naturligtvis kommer girighet från fattigdom.

I Ryssland, efter perestrojka, fanns det många fattiga människor.

- Nel, hur hände det att din är tjugo år yngre och den första dog? - frågade Lyuska oskyldigt.

"Jag förväntade mig inte detta från honom", svarade Nelia sorgligt. - Hur kunde han?

- Vad? - Lyuska förstod inte.

- Lämna mig ensam till ödet.

- Han är inte avsiktlig. Han ville inte.

- Fortfarande inte tillräckligt för att vilja.

Nelya blev förolämpad av sin man, för att hon litade på honom oändligt. Han var alltid hennes stenmur och plötsligt kollapsade väggen, och Nelia befann sig i kylan på sju vindar. Det är bra att Lyuska bildades med sin dåliga sanning och gyllene själ. Det är bra att Nelya inte stannade kvar i staden, kedjad i sten, utan i en by med grönsaks trädgårdar och blomsterbäddar, på vilka pretentiösa georginer, högtidliga ihållande blommor blommade. De stod vid Nellys bord och vaknade på morgonen och hälsade på dem.

Dagarna gick, liknar varandra.

När det är få intryck går tiden snabbare. Jag gillade den här lugna, stadiga tiden. Jag ville inte ha de omvälvningar som kärleken medför, för kärlek förvandlas ofta till papperskorgen som stinker.

Lyuska kom en gång i veckan. På torsdag. Men en dag kom hon på måndag med tomhänt och orolig ansikte.

- Century, ge mig fem hundra rubel. Vovka på kistan.

Jag var dom. Men vad kan du säga ...

- Ledsen för Vovka, - Jag sa det enklaste som kunde sägas.

- Naturligtvis är det synd, - instämde Lyuska.

- Är du oroad?

- Det är svårt ...

Hjorten är borta. Kraschade mitt i livet.

- Kommer du? - kollade Lyuska igen.

- Tja, förstås. Kom bara imorgon, jag har inga ryska pengar nu.

Jag fick då i dollar, och det var ett problem med rubel: gå till växlingskontoret, byt, återvänd. Men vart ska man gå? På den tiden bytte alla på något sätt tyst till dollar. Rubeln är inte en respekterad valuta. Han fick smeknamnet "trä".

- Och när ska jag komma? - klargjorde Lyuska.

- I morgon samtidigt.

- Tack, jag kommer.

- Hur mår Nelya? - Jag frågade.

- Han spelar kort med kvinnorna i grannskapet. Till en kastad dår.

- Klar.

- Vilket är förståeligt? - Lyuska var vaken.

- Ett spel för dårar.

- Du skriver böcker, men du kan inte mjölka en ko. Och jag har ett hushåll. Jag håller allt ensam, men du kan inte tvätta plattan bakom dig.

”Jag kan,” sa jag.

"Det är sant," gick jag med på.

- Kommer du att ge mig fem hundra rubel? - kollade Lyuska.

- Damer. Kom imorgon samtidigt.

Nästa morgon gick jag en promenad. Jag hade min vanliga väg längs floden och tillbaka. Gå i fyrtio minuter, andas in himlen och floden, ladda ur rymden.

Från sanatoriet rörde sig en bonde som såg ut som en dvärg mot mig. Han hade på sig en stickad mössa med en mössa med en ritad krona. Han gick krökt och bar en stor säck med tomma flaskor på ryggen.

Dvärgen kom fram till mig och vände ansiktet mot mig. Det var Volodka. Jag kunde inte tro mina ögon. Jag skulle ge honom pengar för kistan, och han - här är han personligen.

”Hej”, sa kabinen.

”Hej”, svarade jag och fortsatte att studera honom med mina ögon.

- Poetess? - den angivna dvärgen.

"Slags", instämde jag.

Volodka hörde ringen, men visste inte var han var. Vilken skillnad gör det för honom - prosa, poesi.

- Är du Volodya? Frågade jag rakt på sak.

- Tja ... - han gick med på det. - Kände du inte igen?

Jag vände mig och gick, lätt förbryllad. Tja, Lyuska ... För pengar och lite pengar ... Inget heligt.

Nästa dag verkade Lyuska inte dammig. Jag tittade på det blå ögat.

”Och jag såg din Volodka,” sa jag. - Jag samlade flaskor.

- Hur? - Luska blev förvånad och skuggade ögonen i hånfull förvirring.

- Väldigt enkelt. Jag tog en hel väska.

Lyuska var tyst och frågade sedan:

- Kommer du att ge mig fem hundra rubel?

- Tusen?

Jag öppnade min plånbok. Alla räkningar var endast för tusen rubel. Jag kommer inte att riva tusentals papper i hälften.

”Damer,” sa jag. Hon höll ut pengarna.

Lyuska förväntade sig inte en sådan vändning. Hon var rädd för att hon inte skulle få någonting, men här var hon en förmögenhet.

Lyuska föll på knä och begravde huvudet på golvet. Som en muslim vid bön.

- Vill du ha te? Jag frågade.

Lyuska stod upp, stod några sekunder och passade för tillfället och satte sig sedan vid bordet.

Vi pratade inte längre om Volodka. Vad ska man prata om? Och så är allt klart. Ingen hjälp från honom. Oavsett om han är levande eller död - för Lyuska "ingen skillnad", som de säger i byn. För Volodka är det naturligtvis en stor skillnad: om han lever eller är död.

- Vad är nyheterna? Jag frågade.

- Min dotter gifter sig.

- För vem?

- För tadzjikerna.

- Var fick du det?

- Vi har hela byn i Tajiks och i droger. Gästarbetare.

- Och din missbrukare? - Jag var rädd.

- Det är inte vår. Han säljer, men han använder inte själv.

- Har han en plats att bo?

- Nej. Vi kommer att bo med oss.

- Behöver du det?

- Vad finns det att göra? Lyuska är gravid. Vart ska han gå med barnet?

De var tysta.

- Ingenting, det kommer att fungera. Köp själv en lägenhet.

- Vet du hur mycket lägenheten kostar? Jag frågade.

- Han måste jobba för den här lägenheten hela sitt liv. Tjugo år.

Lyuska var tyst.

- Varför händer det, - fortsatte jag, - pengar går till pengar och fattigdom håller fast vid fattigdom? Så din Lyuska kommer också att föda upp fattigdom.

”Profetera inte,” sade Lyuska strängt.

Jag blev förvånad över exakt vilket ord hon hittade. Tydligen var kommunikationen med mig bra för henne.

Jag kände mig generad. Situationen kan faktiskt inte spelas om. Vi måste stödja personen, inte skaka. Vem behöver min dåliga sanning? Tydligen blev jag smittad från Lyuska. Vi påverkade varandra ömsesidigt.

- Barnet kommer att bli vackert, - försäkrade jag. - Blandade äktenskap är bra för avkomman.

Lyuska stödde inte detta ämne. Tydligen tyckte hon själv inte om denna Tadzjik.

- Vad har du för planer? Jag frågade.

- Byt ut fönster i huset. Kasta ut de gamla, lägg i plast, annars blåser det ...

- Hur många fönster?

- Åtta.

- Dyrt, - jag sympatiserade.

- Så det här är en dröm. Jag kan drömma om vad som helst.

- Ja, ja ... - Jag gick med på det.

- Vad är din dröm? frågade Lyuska.

- Jag vill ha ett hus på Cypern.

- Hur mycket kostar det?

- Fem nollor.

- I rubel?

- I dollar.

- Och om i rubel?

- Sedan sex nollor.

- Jag förstår inte ... Tack för tusen. Fortfarande tre nollor.

Lyuska var på väg att gå. Jag gick henne genom porten och såg henne lämna längs vägen. En moderiktig kjol randades runt hennes ben, donerad av någon från rika kunder.

Hur skiljer sig människor från varandra? Antalet nollor och drömens kvalitet. Och återigen: förhållandet mellan gott och ont i själen.

Min dröm är att skriva en ny bok. Hillary Clintons dröm är att bli USA: s president. Och Lyuska måste sätta in plastfönster. Hon ska sätta in fönstren och inte ha utkast.

Tre nollor ... Fem nollor ... Nio nollor ...

För resten ... Som poeten skrev, "är den ädla damen och Judy O'Grady annars lika." Alla människor är människor. Varje person är en person.

Det började regna. Strömmade ut som en hink. Jag gick in i huset utan att påskynda takten. Jag älskar att gå i regnet.

Överflödig sanning

Februari är den sista vintermånaden. Månaden är kort. Naturen skickar som sagt vintern bort som en sen gäst. Men vintern är värt det. Vit snö under en grå himmel. Jag skulle vilja åka till Maldiverna, där det alltid finns sol och palmer.

Jag går ut på verandaen i mitt hus. Tallar, björkar, snö.

I mitten av vitheten, mitt i min tomt, i mitt personliga utrymme, finns det en skräphög ut ur påsar. Jag kommer närmare, peer. Tomma plastflaskor, potatisskal, sillbiprodukter, använda kondomer. Avfallsprodukter från Tajiks.

Jag kan lätt gissa: denna skam kom från min hund Foma från en angränsande byggarbetsplats. Tajiker lämnar sitt skräp i väskor, och Foma tar med dem till min webbplats. Han tappar den på marken och väljer lugnt vad han ska äta. Det är möjligt att han behandlar mig också, de säger: ta det, var inte blyg.

Min hjärna kokar av ilska. Jag vill skrika på Foma och till och med sparka honom. Jag kastar ögonen och letar efter Thomas. Foma klättrade in i bås och såg ut därifrån med en förvirrad blick. Han förstår inte: vad är jag missnöjd med?

Jag tänker en sekund. Vi måste skrika så fort han dök upp. Här tog Thomas in papperskorgen - ropade omedelbart så att han skulle koppla ihop dessa två händelser: papperskorgen och Op. Och så ... efter en tid kommer han inte att kunna förstå: varför går älskarinnan sönder mitt på dagen. Han tog med paketen kvällen innan, sedan dess har natten gått och tidigt på morgonen och sent på morgonen.

Dessutom gjorde Thomas, ur hans synvinkel, inget fel. Detta är bytet. Han åt något själv och lämnade det åt värdinnan. Hur kan du vara missnöjd här?

Jag fångade Fomas öga och visade honom min näve. Hon skrek inte. Varför skrika till ingen nytta. Du måste ta på dig gummihandskar, lägga allt i en skräppåse och ringa en bil - en papperskorg. Jag gjorde det. Slutligen visade hon Foma näven. Han förstod inte. Han antog att det fanns en bit korv i näven som viftade i svansen.

Jag återvände till huset. Hushållerska Ninka förberedde svamp soppa till min familj. Jag köpte svamp dagen innan i en dyr butik. Hela frysta svampar: mössor med ben. Mörkbruna mockahattar med beige ben. Perfektion av form och innehåll. Skönhet, till och med färg.

Svamparna tinades och kastades sedan i kokande vatten för att laga mat. Sedan tog Ninka svamparna ur det kokande vattnet och lade dem på en träskiva.

De borde ha skurits i remsor och överkokt med en lök.

Sedan såg jag följande: Ninka klippte av kepsarna på alla svampar och kastade dem i sin mun med smidighet av en jonglör. Och bara benen klipptes och kokades över med en lök. Jag bestämde mig: ägarna kommer inte att märka det. Jag bestämde mig: ägarna kommer att klara sig, de är redan bra. Och hon bestämde sig också: lite från mycket - inte stöld utan snidning.

Jag blev förvånad över Ninkas fräckhet. Fräckhet är beteende när en person föredrar sina intressen framför andras.

Jag ville sätta Ninka på hennes plats precis där, men jag saktade ner. En obehaglig dialog kommer att följa, stämningen försämras. Ninka kommer att gråta. Jag kommer att vara den skyldige i hennes tårar. En uppgörelse börjar. Då måste du gå, leta efter en annan hushållerska, och vilken annan kommer att bli - gå och veta. Jag är van vid den här. I helvete med honom, med soppa, kommer de att äta utan hattar. Svampandan kommer fortfarande att finnas kvar.

Jag sa ingenting. Hon gick en promenad. Foma följde mig med ett mål: att släppa loss alla grannarnas hundar. Han sprang till porten och pratade som en hund, de exploderade som svar i en skandal. Tydligen sa Thomas till dem: min älskarinna är bäst, och din herre är skit.

Thomas sprang från en grind till en annan. Jag gick i hundens skällande hymne och tänkte: "Som i gettot" ...

Mars kom. Första veckan. Jag gick ut på verandan som vanligt. Himlen är blå, som i Sotji. Solen är ung, som en flicka i början av sitt liv. Thomas är glad, han har inget att oroa sig för. Jag skrek inte åt honom eller sparkade honom i sidan.

Ninka rensar snö från stigen. Fysisk aktivitet i den friska luften. Hennes kinder spolades, ögonen blå som himlen. Snart har hon semester och hon åker hem, bär gåvor och pengar. Och då kommer han tillbaka till mig. Jag är hennes vidsträckta familj. En del av hennes liv. Och varför? Eftersom vi inte ordnade saker, berättade inte varandra onödig sanning. Ordet är inte en sparv. Kommer att flyga ut - du kommer inte att fånga. Och om ordet inte sägs är det inte. Luften är ren. Vår.

De skulle fira det gyllene bröllopet, men skjutas upp till bättre tider.

Den främsta anledningen är fattigdom. Efter perestroika blev de tiggare. Först Pavlovian-reformen, sedan Gaidars chockterapi - och som ett resultat blev alla besparingar till damm. Vissa blev naturligtvis rika, men det berörde inte de gamla människorna. De kastades som de sista sugerna. Det är inte bara de gamla människorna utan också suger. Det är bra att dottern tog på vingen. Lät mig inte falla och gå sönder.

Att fråga barn är dock outhärdligt. Naturen riktas bara framåt. Barn stöder sina barn, instinkt utlöses: bevarandet av en generation. Och denna instinkt sträcker sig inte till gamla människor. Ingen behöver gamla människor, för de är till ingen nytta. De överlever bara, och alla, var och en i sin egen skam.

De försöker naturligtvis att förmedla sin upplevelse, men vem behöver det, någon annans erfarenhet?

Unga människor bör ha sina misstag och sina egna blåmärken.

Sjuttioåriga Anna Nikolaevna och Viktor Petrovich hyrde ut sin lägenhet och flyttade till sin dacha.

Dacha var inte deras. Maxims svärson. Svigersonen är mannen till Tanyas dotter. Han letade bara efter en man för att skydda sin dacha. Maxim var rädd för att dacha skulle bli rånad eller tänd, eller att hemlösa skulle krypa in och tillbringa natten med sina löss.

Vi bestämde oss för att skicka Tanyas föräldrar dit: det är bra för de gamla människorna att andas frisk luft, och huset sköts och det finns ingen anledning att betala för säkerhet.

Viktor Petrovich (alias Viktor) var robust och snäll. Han byggde ett badhus med egna händer och vilken typ ... Han monterade personligen motorn till båten. Det var svårt att tro, men gåvan från Lefty nugget avslöjades och blomstrade i honom.

Victor gick till garaget, han hade en verkstad där och glömde tiden. Dagen gled förbi som ett ögonblick. Han befann sig bokstavligen sjuttio år gammal. Och innan det satt jag i designbyrån, vilket inte heller är dåligt men inte kan jämföras med idag. Det var arbete med hjärnor, och här - med hjärnor och händer.

Han samlade motorer för båtar. Beställningar började komma. Med dem köpte Victor nödvändig utrustning. Pengarna flödade i en ström, han började lägga dem i en skokartong. Det var inspirerande.

Tanya och Maxim bodde i staden. På helgen kom vi till dacha.

Svärson Victor gillade inte. Han förstod inte sin dotter: hur hon, smart och vacker, kunde bli kär i sådana ...

En vinter såg Victor hur hans svärson gick in i porten. Porten öppnade inte bra, is förhindrade. Vad gör en vanlig kille? Han tar en kofot, bryter isen och öppnar den fritt. Och den här står och ryckar och riva dörren tills den blir blå, även om kofoten är precis där. Att ta en kofot och slå på isen ligger under hans värdighet.

Svärsonen kanske vet något om något i sin bankverksamhet. Men detta befriar inte en person från en människa. Och den här jäveln får sin fru att göra aborter, döda sina egna barn. Och här är resultatet: ålderdom utan barnbarn, och hur saknas en pojke. Victor skulle lära honom att montera motorer för båtar, hugga av is, älska sina grannar - att vara en man. Det är det som är viktigast: att vara man. Eller en kvinna med stora bokstäver, som var hans fru Anna Nikolaevna. Hur hon älskade att flirta, klä upp sig, kränkas, ge upp. Alltid annorlunda. I femtio år inte trött. Du måste kunna göra detta.

Ålderdom är en grym tid. Det tar bort allt från en person: skönhet, hälsa, minne. Som i en välkänd anekdot frågar frun sin man: "Kära, vad är efternamnet på juden som gömmer allt för mig?" - "Alzheimer, kära ..."

Anna fick diagnosen Alzheimers. Victor frågade läkaren vad det här betyder? Läkaren svarade: "Hjärnan krymper."

Hjärnan torkar, den blir mindre och gradvis säger alla färdigheter som förvärvats i livet: "hejdå" - och försvinner för alltid.

Anna Nikolaevna glömde sitt namn, hur man lagar mat, hur man klär sig. Hon tryckte in benen i tröjan och tänkte att tröjan är leggings.

Viktor Petrovich klädde på henne, lagade mat och matade henne från en sked. Anna förvandlades till ett barn, med skillnaden att barnet är som en pil riktad mot sinnet och blomstrar. Och hans fru Anna riktas in i mörkret och in i solnedgången, eftersom Alzheimers inte behandlas. Till och med den amerikanska presidenten Reagan hjälpte inte, och det fanns medicin och pengar. Vad kan vi säga om en tiggerpensionär ...

En dag kommer de att lära sig att ta bort den skadade genen, och då kommer sjukdomar som Alzheimers, Parkinsons, cancer, alkoholism att botas. Men när kommer de att lära sig? Och hur mycket av det livet är kvar?

Viktor Petrovich gick till garaget, gömde sig bokstavligen i garaget. Han arbetade med huvudet och händerna och tänkte sin bittra tanke: vad väntar dem? Det verkade för honom att hans hjärnor torkade ut bredvid sin fru, han tycktes sjunka till havets botten, vattenspelaren pressade på honom - och det fanns ingen sol eller luft. Jag ville kraftigt pressa benen och flyta upp och andas djupt in och stänga ögonen från den ljusa solen.

Det var en sommareftermiddag.

Viktor Petrovich började arbeta klockan åtta på morgonen och klockan tolv tillät han sig en rök och ett mellanmål.

Han stod nära en björk och rökte, och plötsligt - en vision: Nefertiti på en häst. Hästen är grå, vacker. Och i sadeln - Nefertiti med rak rygg, hög hals. Fantastisk profil.

I sin ungdom hade Viktor ett porträtt av en vacker egyptisk kvinna i ett huvudbonad som såg ut som en tjetjensk hatt över sitt skrivbord. Den här, på en häst, var utan hatt, i mössa. Kort näsa, höga kindben. Skönheten.

Hon cyklade långsamt och svängde i takt med hästens steg och försvann.

Victor gick ut genom porten. Han skulle inte ha blivit överraskad av en tom väg. Var kan en levande häst och en levande Nefertiti komma härifrån? Bara en vision, det är allt.

Den vackra ryttaren red verkligen vägen på en vacker häst.

För nästa vecka gick Viktor Petrovich ut på vägen och tittade in i fjärran: skulle inte en vacker syn uppträda, och om den gjorde det, hur lära känna henne? Men vad är poängen med denna bekantskap? Nefertiti var faraos fru, varför skulle hon behöva en pensionär?

Precis i fall, rakade Viktor Petrovich och satte på sig en ny plädskjorta.

En gång var han vacker, och skönhet har inte lämnat honom. Ålderdomen passade honom.

Sjuttio år är ålderdomens ungdom. Viktor Petrovich fortsatte att bli: smal, mager, inget överflödigt och djupa rynkor förstörde inte ansiktet, inte ens dekorerade.

Många blir vackrare av ålderdomen. Själen kommer ut. Och om själen är snäll, klar och ädel, är ansiktet detsamma. Och vice versa. De smutsiga insidan kommer ut, i det här fallet är gamla människor äckliga.

Viktor Petrovich har alltid varit stilig, men den senaste veckan har han blivit vackrare. Dottern Tanya märkte en förändring i sin fars utseende.

- Blev kär? Hon skämtade.

- Varför inte? - kommenterade svärsonen ädelt. - Sergei Mikhalkov gifte sig åttiotre år gammal.

- Han var begåvad och rik. Och rika män är aldrig gamla, sade Tanya.

”Begåvade män är aldrig gamla”, korrigerade hans svärson.

Viktor Petrovich instämde med sin svärson. Begåvade människor är verkligen inte gamla människor. De är ganska stora barn. Talang är en reflektion av barndomen hos en person.

Nefertiti dök upp oväntat. Ingen häst. Hon gick in i garaget och sa hej.

Viktor Petrovich var förvirrad, men låtsades att inget övernaturligt hade hänt.

Slutet på gratis provavsnitt.

Skriv en uppsats baserat på texten du läser.

Formulera ett av de problem som författaren av texten ställer.

Vänligen kommentera det formulerade problemet. Ta med i kommentaren två illustrativa exempel från texten du läser som du tycker är viktiga för att förstå problemet i originaltexten (undvik överkvotering). Förklara innebörden i varje exempel och ange den semantiska kopplingen mellan dem.

Uppsatsens längd är minst 150 ord.

Ett arbete skrivet utan hänvisning till den lästa texten (inte enligt denna text) utvärderas inte. Om uppsatsen är en återberättande eller helt skriven källtext utan några kommentarer utvärderas sådant arbete med 0 poäng.

Skriv en uppsats noggrant, läsbar handskrift.

(1) Redaktionen fick ett brev från arbetaren Nechaev, där han berättade om konflikten med ingenjören Zubatkin.

(2) Konflikten uppstod under jakten. (3) De jagade haren, sprang över det slutligen halta höstfältet. (4) Haren hoppade brett, aktivt - och satte sig plötsligt och vände sig mot förföljarna. (5) Nechaev skrev på detta sätt: med ett ansikte, inte en munkorg. (6) När jägarna sprang upp och lyfte haren blev det tydligt varför han inte sprang iväg: han hade ett kilo lera fast på varje tass och han kunde inte hoppa. (7) Haren förstod detta och stannade. (8) Men att sitta med ryggen mot förföljarna är ännu mer skrämmande, och han vände sig mot "möta döden ansikte mot ansikte."

(9) Zubatkin gav tillbaka haren till marken, drog geväret från axeln och siktade på nära håll, och det var inte längre en jakt utan en skytte. (10) Nechaev drog geväret från axeln och riktade mot Zubatkin. (11) Och han tillade med orden att om Zubatkin dödade en hare, skulle han, Nechaev, döda Zubatkin. (12) Zubatkin trodde inte på det, men riskerade det inte. (13) Han sänkte pistolen och gav Nechaev en knytnäve i örat. (14) Nechaev tänkte inte slåss, men aggression skapar aggression. (15) Mitt i ett höstfält uppstod en stor kamp med verbala övergrepp och kroppsskador.

(16) På anvisningar från redaktionen måste Veronica prata med deltagarna i konflikten och skriva en artikel. (17) Hon började med Zubatkin. (18) Zubatkin såg ut som Kiribeyevich från "Handelsman Kalashnikovs sång" - samma charmiga fräckhet, livets mästares strålande leende. (19) Han tittade på Veronica med utseendet som om hon satt på hans kontor, och inte han i hennes. (20) Zubatkin visste att lagliga lagar var på hans sida, och moraliska och etiska kategorier var något mycket vagt och immateriellt, som ett moln. (21) Moralen är annorlunda för alla. (22) Som handskrift.

- (23) Håller du med vad Nechaev skrev? (24) Är det så det hände?

- (25) Jag håller med om något liknande.

- (26) Så du ville döda en hare som inte kunde springa ifrån dig?

- (27) Jakt är jakt.

- (28) Jakt är jakt, inte dödande. (29) Odjuret och jägarna måste vara på lika villkor.

- (30) Vill du att haren ska ha en pistol?

- (31) Din hare hade inga ben. (32) Du hade ingen rätt att sikta på honom.

- (33) Jag förstår inte: vad vill du ha av mig?

- (34) Ärligt talat? (35) För att du ska vara annorlunda. (36) Eller att du inte alls är där.

(37) Zubatkin stod upp och gick ut från kontoret. (38) Veronica tittade på dörren ett tag.

(39) Den moderna människan är fylld med information, belastningar, stressar, men han hänger en pistol på axeln och går till träden, för att tysta, för att överge allt, rensa sig själv, gå samman med naturen och höra i sig den forntida jaktinstinkten, jaga och skjuta en farlig eller stor fä. (40) När allt kommer omkring kan du skjuta en hare när du är lika med honom. (41) När du har en pistol och han har ben och en skog.

(42) Zubatkin var inte intresserad av natur eller självabsorption. (43) Men är Zubatkin ensam i sin cyniska konsumtion? (44) Idag är det bara vad du kan ha på dig eller vad du kan äta som är viktigt. (45) Detta innebär att havskatten går längs marken i hela pelare. (46) Och nonchaevs kan inte göra någonting ...

(Enligt V.S. Tokareva *)

* Victoria Samoilovna Tokareva (född 1937) - rysk prosaskribent och manusförfattare.

Förklaring.

Ungefärligt antal problem:

1. Problemet med skrupellöshet. (Under påverkan av vilka faktorer bildas principlöshet hos en person?)

2. Problemet med att bestämma ursprunget till konsumenternas attityd till livet. (Vad är konsumenternas attityd till livet?)

3. Problemet med ett sådant fenomen som konsumism. (Varför blir fler konsumenter?)

4. Problemet med förhållandet mellan människan och naturen. (Varför fortsätter den moderna människan att uppskatta sambandet med naturen?)

5. Problemet med korrelation mellan begreppen "jakt" och "mord". (Hur förhåller sig dessa begrepp?)

6. Problemet med attityder till försvarslösa djur. (Kan ett försvarslöst djur avlivas?)

1. Hos en person bildas principlöshet som ett resultat av utvecklingen av egoism och idén om sig själv som en "mästare i livet", för vilken allt är tillåtet.

2. I det moderna livet måste konsumtionens källor sökas för att glömma moral.

3. En person som belastas med det moderna livets svårigheter funderar inte längre på moraliska och etiska kategorier; det är lättare och lättare för honom att leva och bara bry sig om materiella saker.

4. I naturen kan en modern person överge vardagens bekymmer, rengöra sig andligt och komma ihåg att han är en del av det.

5. Jaktinstinktet måste stödjas av en persons moraliska idéer. Jakten bör ge sina deltagare lika chanser. Du kan inte döda ett djur för att döda.

6. Att döda försvarslösa djur är oacceptabelt.

V. Tokareva uppmanar sina läsare att tänka på problemet moraliskt val: ska du alltid ha synd om andra? ...

Raskolnikov skapar en teori enligt vilken människor delas in i ”darrande varelser” och de som ”har rätt”. Det är omöjligt att prata om moral med sådana åsikter. Hjälten dödar den gamla kvinnans pantmäklare. Därefter omvänder han sig från sin gärning. Sonya Marmeladova beklagar Raskolnikov trots vad han gjort. Hon gjorde rätt: det ser vi verkligen huvudkaraktären förändrades till det bättre, insåg felaktigheten i sina handlingar och klassteori, insåg att sinnets stolthet leder till splittring och till döden.

A.I.s arbete Solzhenitsyns "Matryonin Dvor". huvudkaraktär - Matryona, den rättfärdiga kvinnan, utan vilken byn inte står. Alla, som inte är lat, vänder sig till henne för hjälp: grannar, släktingar. Hon vägrar inte någon och ber inte om något i gengäld. Matryona lever hela sitt liv som inte för sig själv utan för andra. Hon har synd på alla, och ingen har medlidande med henne. En gång hjälpte hon, den andra, den tredje ... Människor för vilka hon gjorde något fortsätter att behandla henne som en konsument. Jag kritiserar inte Matryonas altruism, men det verkar för mig att hennes liv skulle vara bättre, fylligare, mer intressant om hon brydde sig lite mer om sig själv och sina intressen och inte skulle skämma bort alla begär från själviska människor (ibland jäveler). Vi är övertygade om att moraliska värden är nödvändiga för alla. Men inte alla är kapabla att äga dem ... Så du bör inte tycka synd om dem som inte är redo att ändra sina "jävel" -egenskaper för egenskaperna hos en värdig, mycket moralisk person, annars kommer dessa människor helt enkelt att använda oss.

Uppdaterad: 16.08.2017

Uppmärksamhet!
Om du märker ett fel eller skrivfel markerar du texten och trycker på Ctrl + Enter.
Således kommer du att ha en ovärderlig fördel för projektet och andra läsare.

Tack för uppmärksamheten.

.

Användbart material om ämnet

1) Den här historien hände för trettio år sedan.
2) Vid den här tiden hade jag en film och en bok. Jag gick till de unga och begåvade. Livet log. Men plötsligt, utan anledning alls, slutade min dotter att se med höger öga. Hon togs in på sjukhuset med diagnos av neurit, inflammation i synnerven.
Min tjej var tio år gammal, vi hade aldrig skiljat tidigare, och den här första separationen var en tragedi. Hon grät i sjukhusrummet, och jag var hemma, på gatan och borta.
Faina såg min minderåriga och frivilligt att hjälpa till.
Nästa dag åkte vi tillsammans till Morozov-sjukhuset. Ögonavdelningen var på femte våningen utan hiss. Faina gick, lyfte hundra kilo och mumlade missnöjd. Meningen med att hon klagade var denna: varför gick hon, varför behöver hon det, hon kommer alltid in i något för att skada sig själv.
Jag följde och kände mig skyldig.
Till slut gick vi upp till önskat golv.
"Stanna och vänta", beordrade Faina.
Hon tog en vit mantel ur en stor påse, tog på den och försvann bakom ögondelens dörr.
Jag stod och väntade. Tiden stannade. Faina dök upp. Kom nära. Hon riktade sina genomträngande ögon mot mig. Hon stirrade bokstavligen på.
”Skaffa er tillsammans”, sa hon. - Lyssna förnuftigt. Din dotter har en hjärntumör. Denna tumör komprimerar nerven, så den leder inte synen. Det är nödvändigt att göra kraniotomi och ta bort tumören.
- Och sen då? Jag frågade.
- Be till Gud att hon dog. Om han överlever kommer han att förbli en idiot.
Faina tystade. Hon stod och studerade mitt ansikte. Mitt ansikte var uttryckslöst. Det var som om jag var urkopplad.
- Jag är skyldig dig något? Jag frågade.
”Ingenting,” svarade Faina generöst. ”Men eftersom jag slösade bort tid på dig, snälla följ mig till atelieren. Med taxi. Jag måste skaffa minkbarken och minkscarfen.
Vi gick ner. Jag stoppade en taxi och Faina laddade in hela sin levande vikt i den.
Jag satt bredvid föraren och förstod inte: varför fick Faina mig att gå med henne i studion? Att berätta för en mamma att hennes barn är hopplöst är som att sticka en kniv i hennes hjärta. Och kräv sedan att jag tar henne till studion med en kniv i hjärtat ... Kostnaden för en taxi är en rubel. Har inte generalen en rubel att komma dit själv?

Jag stannade i bilen och sa till föraren:
- Tillbaka till sjukhuset.
Jag återvände till ögonavdelningen, ringde läkare.
- Har min dotter en hjärntumör? Frågade jag rakt på sak.
- Varför tror du det? - läkaren blev förvånad. - Hon har vanlig neurit.
- Hur skiljer man neurit från en tumör?
- Efter färg. När neurit är nerven röd och när det är svullnad är nerven blå.
- Vilken färg har min dotter?
- Röd. Vi kommer att injicera henne med det läkemedel hon behöver, inflammationen kommer att försvinna, hennes syn kommer att återställas.
Jag gick inte förrän läkaren gav mig en röntgen och jag var inte övertygad med egna ögon om att bilden var ren, vacker och till och med vacker. Jag återvände hem utan kniv i bröstet. Jag försökte sedan länge förstå: vad var det? Kanske avund? Men hon lever bättre än jag. Hennes man är en general med en generallön och en minkbarett med en minkduk. Och jag har en vanlig stickad mössa.
Tio år har gått. Min dotter växte upp, fick skönhet, såg samma med båda ögonen. Trasslade i friarna.
En fin dag gick min man och jag ut på marknaden. I grönsaksraden fick jag syn på Faina. Sedan dess har jag inte kommunicerat med henne, även om jag hörde att hennes man nyligen dog i garaget nära bilen och att hennes son föll ut genom fönstret. Läkemedel.
Faina såg mig och kastade sig på mitt bröst som en nära släkting.
Jag stod, bundet av hennes armar, och jag hade inget annat val än att lägga händerna på ryggen. Min rygg skakade av snyftningar. Hennes axelblad stod ut under mina handflator som vingar. Faina gick inte bara ner i vikt utan torkade upp. Vart gick hennes pund? Krullarna förvandlades till en gammal dams bulle på baksidan av hennes huvud. Vad gör sorg med en person ...
Min man visade mig med ögonen: Jag måste gå, varför sitter du fast? Men jag kunde inte driva bort Faina tillsammans med sina snyftor. Jag stod och tål. Och hon tål inte bara - hon sympatiserade. Hon strök ryggen, axlarna och vingarna.
Jag tycker synd om människor som Faina också.
(Enligt V.S. Tokareva)

Denna historia hände för ungefär trettio år sedan, drygt hundra kilometer från min hemstad, i Tasjkent. Min farbror gifte sig sedan med en lömsk kvinna med ett barn. Varför snedig? Eftersom alla ensamstående kvinnor med barn är smygande. Men kvinnor utan barn är också lömska. Du kan säga det till mig - inte en man själv.
Så den kvinnans barn visade sig vara den sötaste, älvliknande flickan Alyonka med stora blå ögon. Hon var då bara tre år yngre än jag, och något säger att hon även i dag är något yngre än jag. Men nu handlar det inte om det. (från)
Så min farbror tog älvflickan till Tasjkent. Jag måste säga att det inte var något konstigt i detta, invånarna i vår härliga stad reste till huvudstaden i grannrepubliken, vissa mindre ofta och andra oftare. Det fanns en cirkus i Tasjkent, det fanns en tunnelbana, en Ganges-butik och den berömda Alai Bazaar. Låt oss säga att vi hade en basar och inte ens en. Men cirkusen och ännu mer tunnelbanan är inte en sådan berättelse för oss.
Efter att ha tagit en tur till vilken station som helst behövs mina släktingar till ytan under sommarsolen. Och bredvid brickorna finns böcker och människorna runt mörkret. Vi var ju trots allt världens mest läsande från Moskva till Kushka.
Och sedan började något hända för vilket jag faktiskt skriver. Alyonka såg en neger. Den mest riktiga svarta, svartaste afrikanen! Du kan skriva till mig som alla andra i vårt land, för vi har inte rasism.
Varför skulle Alyonka bli så förvånad - alla icke-amerikaner kommer att förstå. Allt är väldigt enkelt - det fanns inga svarta i Chimkent och ingenstans! Och den åtta år gamla flickan för första gången i sin barndom såg en representant för denna del av mänskligheten. Hennes stora blå ögon hotade att lämna gränserna som föreskrivs av naturen, men Alyonka, efter att ha bemästrat sig själv, sublimerade överraskning i en oväntat annan vinkel.
- Farbror Sash, kan jag lukta honom?
- Vem? - farbror förstod inte, eftersom han inte uppmärksammade denna chokladhare, för han letade efter ett helt annat föremål med ögonen.
- Neger, - Alyonka släpar inte efter. Då märkte farbror Sasha en mörkhudad kamrat. Och det bör noteras att i Tasjkent att träffa en neger på åttiotalet var som en god morgon. Där var ett stort antal av dem i form av studenter från universitet och medicin. Därför var lokalbefolkningen lika vana vid dem som, säg, moskoviterna, och visade inte någon särskild uppmärksamhet för att titta i sidled på honom eller bli bedövad. Och de afrikanska prinsarna kände sig ganska lugna i Uzbekistans huvudstad. Den här tittade till och med på böcker på brickan.
- Tja, farbror Sash? - Alyonka drog farbrorns hand.
- Gå sniffa, var försiktig, - sa han, och vem skulle vägra älven? Och han stannade själv vid sidan för att observera och låtsas att "den här söta flickan inte är med mig."
Alyonka tappert med ett seriöst blick gick till mängden människor som är smittsamt intresserade av böcker. Skäms över att lyfta ögonen, som om hon gjorde något förkastligt, hittade denna Tumbelina en mörkhudad bland de många händerna, förde sin nyfikna näsa närmare henne och tog två korta andetag med den och skyndade tillbaka till sin farbror.
Farbror whinnied som en häst.
- Vad, farbror Sash? frågade den rädda Alyonka och hennes ögon strävade igen för att överskrida de tillåtna gränserna.
- Tja? - hennes klagande utseende fick sin adoptivfar att lugna sig lite och lugna luftvarelsen.
- Alyonka, du snusade inte en neger utan en uzbek.
- Ah! - Hon öppnade ögonfransarna och tittade i den riktning där hon just, brinnande av skam, genomfört sitt olfaktoriska experiment. Men hon vågade inte närma sig negern igen.
Så det förblev en hemlighet för henne och för oss hur den svarta mannen luktar.