NICHOLAS I (1796–1855), rysk kejsare från 1825 133 Vid minsta indignation<…> Jag kommer att förstöra Warszawa, och naturligtvis kommer jag inte att bygga om det igen. Anförande 5 oktober. 1835 i Lazienki-palatset framför suppleanterna i Warszawa? Nicholas I: Man. Far. Kejsare. - M., 2000, s. 391134 Turkiet är en döende man. vi

N. ROMADIN.

Självporträtt av N.M. Romadin. 1943 år. Uffizi Gallery. Florens.

"Utsikt över Samara från Volga". 1920-talet.

"Tarantas". 1939 år.

Porträtt av sin dotter - Nina Nikolaevna Romadina. 1943 år.

"Stig i skogen". 1940 år.

Från serien "Volga - Russian River". Väg. 1944 år.

Från serien "Volga - Russian River". Månen stiger. 1944 år.

"Krim". 1965 år.

N.M. Romadin. "Damm". 1940 år.

N.M. Romadin. "Vit natt". 1947 år.

Vilken sprudlande blomning
Vilket otrevligt resultat:
Lila stjärnvision
Buskar rymdflygning.
Universum blommar av jasmin
Föder mjölkvägen.
De flyter, passerar förbi
Jag kan komma nära dem,
Ta galaxens spiral med handen
Föra stjärnornas lågor närmare dig,
Att glömma - jag är en drömmare eller en utövare,
Andas ett stänk i universum ett ögonblick.
Sergei Gorodetsky (Dikt skrivet i gästboken vid utställningen av N.M. Romadin.)

OM DIG SJÄLV

Jag föddes den 19 maj 1903 i Samara, på Sadovaya Street, i ett hus på gården, i flygeln i en stor hyreshus. Det här huset är för länge borta. Fader, Mikhail Andreevich Romadin och mor, Maria Kuzminichna Golovina, var bönder i Stavropol-distriktet i Samara-provinsen, infödda i närliggande byar med de märkliga namnen Piskaly och Tashla. De var belägna 40 kilometer från Volga och var omgivna av en enorm tallskog. Bönderna arbetade vid avverkningen av dessa skogar. Efter avslutad militärtjänst bosatte min far sig i staden för alltid, blev järnvägsarbetare. Dessutom har han varit en självlärd konstnär hela sitt liv. Han var en mycket begåvad person.

Efter Samara flyttade vi till Orenburg, där min far arbetade som överledare på snabbtåget. På grund av sin rastlöshet bytte min far ofta städer, och det var alltid städer, inte byar.

Under en tid stannade han till och med i Merv och Kushka, uppenbarligen beror det på det faktum att hans far tjänstgjorde i armén bara på dessa platser, i järnvägsbataljonen.

När jag var 7-8 år bodde vi i Melekes - en lugn bosättning omgiven av skog. Skogen stod nära varandra, tung, mörk, evig. Jag älskade honom, tittade i flera dagar, drömde om honom och var rädd. Det verkade som att troll, varulvar och Baba Yaga bodde där.

Och plötsligt, 1913, Samara igen. En stor stad, "Russian Chicago", som den hette då. Trasig, bullrig, med en enorm brygga, med Volga, fylld med hundratals pråmar, broderier, båtar. Ständiga visselpipor av ångkokare. Och precis bredvid stationen, samma obehindrade fulla av energi och rörelse, springer människor alltid efter lycka. Samara var känd i hela Ryssland för sin Zhiguli-öl, vars hemlighet var i källvattnet som var särskilt lämpligt för bryggning, som låg på stora djup.

Samara var omgivet av äppelodlingar, meloner och grönsaks trädgårdar. Det är ingen slump att vår gata hette Sadovaya. På den till den enorma, oändliga, doftande, ljusa, bullriga marknaden - Trinity Bazaar - ändlösa vagnar med äpplen, meloner, vattenmeloner gick och gick längs kullerstensgatan. Lukten av mogen frukt, doften av förortens trädgårdar, verkar det, försvann aldrig från vår Sadovaya Street.

Men hela min själ tillhör Volga. Detta är morgonfredens stora lycka, den mäktiga, stora, tar allt i sig Volga; vilken lycka, vilken glädje på morgonen att springa till henne för att välta sig i sanden, "flyga" på en båt "till andra sidan", oändliga Volozhki, deras rena strömmar och stenar skiner genom vattnet på sanden, buskar vid floden, kardborre ... och lugn en känsla av glädje och nästan konstant sol. Nej, jag kan inte glömma denna fria, korta barndom!

Det var 1914 - första världskriget. Huset är i stort behov. Min fars magra inkomst och den stora familjen (fem barn, jag är den yngsta) fick mig att sälja tidningar.

Jag gick upp varje dag klockan 4-5 på morgonen, sprang för att hämta tidningar, sålde snabbt på stationen och gick i skolan. I skolan var han fruktansvärt generad över sin position, gömde den för alla, för då var tidningsmännen de mest "avskum", olyckliga föräldralösa, övergivna, gatubarn, halvtjuvar, som genererades av nöd och krig. Därför växte jag upp tyst och hemlighetsfullt.

En folkmassa samlades för tidningar i gryningen, och slagsmål bröt ut, barn dumpar framför ett litet fönster där tidningar delades ut. Varje morgon sprang jag med rädsla igen till kön för tidningarna Volzhsky Den, Volzhskoe Slovo. Jag var ihärdig. Det var nödvändigt att springa från Volga till stationen innan de andra med en tung duksäck på axeln. Sälj sedan tidningarna först. Jag kommer ihåg att första gången jag tog med min mor 11 kopeck, räckte de för två pund kött, dock "misslyckande", det vill säga alla typer av icke-sortdelar.

Jag minns tydligt: \u200b\u200ben kvav, dammig dag, jag sitter på asfalten, lutar mig mot väggen i ett hus på Shikhovalovskaya Street, jag har på mig en skjorta, byxor, en canvasväska bredvid mig, skor. Nästan alla tidningar har sålts. Jag är 11-12 år gammal. Det är väldigt sorgligt, bördan av ett hårt liv och orättvisa har redan fallit på mina barnsliga axlar. Framtiden är väldigt vag. Nu ska jag springa till Trinity Bazaar för lunch - okroshka (kopeck) och en rulle. Från en enorm behållare med en slev häller en glad kille okroshka i en skål - köttbitar, mört, gurkor och så vidare, allt tillsammans. Billigt, men ljudligt och tillfredsställande. Hur mycket behöver jag, nästan ett barn? Och imorgon morgon igen min plåga. Återigen kö för tidningar. Ledsen, förolämpande, nästan till tårar. Solen brinner, gatan är öde, den är varm, men jag älskar värmen. I stunder när jag var fri målade jag och målade i akvareller och imiterade min far.

Fader gjorde alltid något och surrade mjukt. Det var glatt att se på honom: han är snäll. "Hotade", men rörde aldrig vid ett finger. Från tidig barndom minns jag hur han satte sig ner och målade sina fantastiska båtar, träd, sina drömmar. Jag stod bredvid mig som trollbunden och kunde inte tro att det var min far. Han tycktes mig vara en övernaturlig varelse. I det ögonblicket var jag rädd för honom. Tydligen nådde mitt tillstånd honom, han vände sig, log och smurade mig med en borste under näsan eller på kinden. Jag blev förolämpad i en minut, och ändå fortsatte han att verka för mig som en super speciell person.

Min fars vandring i Ryssland, flyttar från stad till stad med sin familj, och ibland utan henne (han lämnade helt enkelt sin mor med barnen och lämnade), förklarar jag genom hans önskan att komma ut av brist, att komma ut ur den cirkel över vilken han var i sina förmågor. I huvudsak en förstörd talang.

Efter hans död kvarstod ett litet bibliotek, i det böcker om astronomi, botanik, medicin, "Dumhetens beröm" av E. Rotterdam och "Herbalists". Han visste bara om örter, han behandlade sig själv, botade andra. Ibland tog han en bit bröd och gick till skogen i två eller tre dagar och verkade därifrån helt hängd, som bevuxen med gräs, mörkhudad, tjock (han var kort), som om en pittoresk chock kom ut ur skogen. Ljusblå ögon sken som Vrubels "Pan". Han tog endast examen från den tvååriga församlingsskolan.

När jag började måla vid 8 års ålder motstod min far det med all kraft, tog bort färgerna, förstörde ritningarna och sa samtidigt: "Jag vill inte att du blir hungrig, men om du blir konstnär kommer du att vara i fattigdom hela ditt liv. Du måste vara tekniker." Han dog 1936, när jag för länge sedan hade examen från institutet, ställde ut mycket, de skrev om mig - hans glädje och stolthet för mig var omätlig.

Min mamma, född Golovina, var en analfabet, men av naturen mycket intelligent kvinna. Dominerande, sträng, djupt religiös och mycket moralisk krävde hon av sig själv och människor. Hon behöll sitt rena ryska tal. Ordspråk, ordspråk, talade till platsen och hällde från hennes läppar. När jag var ung uppskattade jag det inte mycket. Han blev förolämpad över att hon var ovänlig, hård. Men senare förstod jag varför: pappan lämnade lugnt hemmet och lämnade fem barn i hennes armar. Han visste att hon skulle klara, mata sin familj. Mamman klagade aldrig, hon kände fast sin styrka, visste hur man skulle stå upp för barnen och lät sig bara "döda sig själv" och sucka i samtal med sina grannar.

Jag minns min mammas allvarliga sjukdom. Hon hade redan samlats in, skickats till det okända. Från middagstid och hela natten knäböjde jag ner och bad för henne, för hennes liv. Jag minns hur hon sa: "Kolya, stå upp." "Jag kommer inte upp," svarade jag, "förrän jag ber för ditt liv." Mamma återhämtade sig. Ett hårt liv satte sitt prägel på hennes karaktär, hon var inte glad, hon sjöng aldrig, men ankomsten av gäster till huset var heligt för henne. Gästerna utsattes för allt det bästa, till nackdel för deras egna. Redan i ålderdomen tillbringade hon ibland vintrar med mig. Att träffa mina vänner med dumplings, pajer och visa dem hennes sons rikedom var hennes lycka och stolthet. De sista åren av deras liv bodde mina föräldrar i Tasjkent. Vid den tiden bodde många tidigare järnvägsarbetare, vänner till sin ungdom, i Uzbekistan.

Livet för en tidningsman, en säljare från en bås på stationen för varje liten sak (cigaretter, anteckningsböcker, pennor) och till och med bröd, som hans mor bakade, fortsatte fram till 1918. Det fanns ingen tid att gå i skolan. De senaste två åren - 15 och 16 år - studerade jag knappt, skolan tycktes mig långt borta. Volga-stadens liv under krigets och revolutionens dagar, stationen, demobiliserade soldater, sjömän - det var bland dem jag var.

År 1918 var jag frivillig i Röda vakten. För bra handskrift och förmåga att hantera hästar anställdes jag som en personlig budbärare för regionkommissionären. Jag bar kommissionärens ärenden runt staden på fullblodshästar. Detta gav mig naturligtvis ett stort nöje. Jag fick en militär ration, som hela vår familj levde på. Så här minns jag mig själv - tunn, blek, alltid halvsvält.

Sedan 1919 har Samara startat ett lugnt liv. Jag förstod att jag behövde lära mig. Demobiliserade, gick tillbaka till skolan. I slutet av sommaren försökte han gå in på ett konstinstitut i Moskva. En resa till Moskva vid den tiden var en hel episk. Hela Ryssland rörde sig. De demobiliserade återvände till öster. Massor av människor red från öst till väst, i alla riktningar: de återvände hem, letade efter sina egna människor, bar säckar mjöl och bröd. Echelons är fyllda med utmattade, trötta människor, tågbiljetter fanns inte. Du måste tänka, klättra in i uppvärmningshuset när du lämnar och vinna en plats där, och han var inte bara där för att sitta, utan i grund och botten för att stå.

Med en mapp med teckningar, en bit bröd, en flaska kokt vatten (det fanns kolera) och i en skjorta klättrade jag upp i vagnen. Vi stod nära varandra. Satte sig gradvis ner på golvet och somnade på kvällen och kramade varandra tätt. På morgonen såg jag med skräck att sidan på min skjorta var blöt av sill, en påse som en granne som sov bredvid mig hade staplat på mig.

Den femte dagen är jag i Moskva. Jag bosatte mig i Razgulyai, på vinden. Arbetarnas arbetare bodde där. Hungrig. Moskva är öde, Denikin avancerade.

Det var inte möjligt att komma in i Vkhutemas. Jag fick ett intyg från Folkekommissionärernas råd undertecknat av Ulyanov-Lenin om att det i år inte finns någon tillträde till Vkhutemas.

Den andra dagen av min ankomst gick jag till Tretyakov Gallery. Jag gick barfota, jag var så vana vid att ha sommarskor i Samara, jag gick naturligtvis från Razgulyai. Kom väldigt tidigt. Mittemot Tretyakov Gallery, där konstskolan är nu, lade jag mig på gräset och somnade. När galleriet öppnades tog jag på mig skorna och gick in.

Det är omöjligt att beskriva intrycket. Jag blev bedövad av den ryska konstens skönhet, djup och höjd. Jag kände många bilder från vykort (min far tyckte om att skriva från vykort), några från reproduktioner. Men då såg jag allt verkligt, magnifikt. Vrubel förtrollade mig helt. Nesterov, Repin, Surikov, hur kan du lista dem alla! Då insåg jag att jag var tvungen att lära mig. Gå hem, avsluta gymnasiet, återgå till Moskva förberedd och gå på college. Vilket jag gjorde.

Vägen hem till Samara var ännu svårare. På Razgulyai bytte jag ut min topptröja mot bröd, men tyvärr åt jag den så snabbt att jag inte ens märkte det.

På tåget låg jag fruktansvärt hungrig på översta hyllan. Demobiliserade sjömän och soldater färdades i bilen. Nästa dag märkte en av dem att jag inte åt något och inte gick ner från hyllan och delade maten med mig. Att se min mapp frågade om jag kunde rita den. Efter den första ritningen ville andra också posera. Jag ritade, och de matade mig, och alla var glada.

Vilken störande, extraordinär tid. Strid bröt ofta ut mellan soldater och sjömän i vagnen. De grep ett vapen, alla var beväpnade. Jag minns hur en stilig sjöman, som talade med förakt för infanteriet, sa: "Tja, vad har du - ridbyxor, ridbyxor, ridbyxor (menar gevärskott), men vi har - flare! Flare! Flare! Och omedelbart fem hundra under is (vilket betyder artillerisalvar från fartyget) ".

Så vi kom till Syzran. Bro över Volga. Echelons med civila är inte tillåtna genom det. Detta är förståeligt, bron är strategisk, den enda som förbinder de två delarna av Ryssland. Det fanns otaliga människor på stationen i Syzran. Jag väntar, hungrig igen, med mig bara en mapp med bilder. Min granne, ett rött vakt, som har ett certifikat med en åttkantig försegling som säger att han har demobiliserats och återvänder hem, föreslog: "Nu får vi lunch för två." Jag skrev i certifikatet med en kemisk penna: "Middag för två", och vi gick över rälsen till evakueringsplatsen, där kocken stod vid enorm grytahälla flytande soppa med en slev. Information låg staplad bredvid honom. Han tittade på vårt och sa: "Ett certifikat - en lunch" - och hällde det i potten. Min goda vän delade med mig, vi satte oss på plattformens asfalt och turade om, skopade upp med en sked, åt soppa. Han tog bara med sig en, om än enorm korg, med ett lås (där sakerna bar vid den tiden) och i korgen fanns bara en kruka och en sked.

När militärtåget flyttade till bron rusade alla efter den och höll fast vid fotpinnarna på vägen. Runt det fanns en kedja av soldater med gevär, de sköt oss ner med gevärskott: de hade ingen rätt att föra människor över bron. Men på ett eller annat sätt gick folket in i bilarna. Jag gjorde också min väg. Dörrarna och fönstren stängdes. Vi kvävde. Röda arméns män med gevär stod på "bromsarna" och när passagerarna försökte öppna fönstren började de skjuta. Slutligen flyttades Volga, fönstren och dörrarna öppnades. Tåget nådde Samara utan hinder.

JAG ÄR HEMMA!

I Samara studerade jag de senaste månaderna före min resa till Moskva vid en förorts kommunskola. Jag återvände dit.

Denna skola, som gick in i historien som "Bashkirovka" eftersom den var i huset och trädgårdarna hos den Volga mjölmalande miljonären Bashkirov, hade ett stort inflytande på min utveckling. Ett hus, eller snarare flera hus, stod på Volgas vackra höga strand, begravd i trädgårdar. De hade sin egen härkomst till Volga, sina egna båtar. Det var himlen. Vi har vår egen el. Virket matades på övervåningen av en maskin - en elektrisk grind. Vi arbetade alla: såga, hugga ved, värma kaminerna själva. Det fanns också en svarvverkstad, mycket av sitt eget land. Vi arbetade också i grönsaks trädgårdar. Det hade sitt eget livsmedelsskafferi.

Huset har bevarat ett magnifikt bibliotek, utgåvor av klassiker, gjutningar från antika skulpturer, stora fotografier av Phidias skulpturer. Och en underbar församlingshall.

Lärarpersonalen har en mycket hög professionell nivå. Vid den tiden av hungersnöd lärde vi oss av universitetslärare, och vid Samara University fanns det främst lärare från Petrograd, som kom till denna Volga-stad under kriget och förödelsen.

Själen och arrangören för "Bashkirovka" är skolans chef, hon är också en historielärare - Vera Nikolaevna Lukashevich. Dotter till en Narodnaya Volya, som deltog i en kurs i historia på Sorbonne, en aktiv och rättvis person, hon tog med sig allt det ryska demokratins sublima entusiasm. Under en svår svältstid i Volga-regionen sökte hon allt möjligt och omöjligt för skolan. Jag åkte till Samara till fots, i basskor (det fanns inga skor), och skolan låg 10 kilometer från Samara. Den här riktiga ryska kvinnan uthärdade svårigheter och svårigheter med värdighet.

Alla typer av cirklar arbetade på skolan. Nästan alla kunde få en musikalisk utbildning: det fanns ett sådant överflöd av musikinstrument - 12 pianon, 5 flygel. Nikolai Dmitrievich Samarin, som tog examen från St.Petersburg Conservatory, övervakade de musikaliska och dramatiska studierna. De arrangerade operaer och drama. I "Boris Godunov" spelade jag Boris och målade landskapet. Skolan band studenterna i den för livet. Att kalla sig "Bashkir" var smickrande.

En gång kom en delegation från Moskva till skolan. Om jag kände till ett nytt företag - organisationen av en kommunskola - eller bara en konstnärlig grupp vet jag inte. Bland dem var en viss Goroshchenko, vid konserten spelade han som violinist. Innan konserten, som alltid för alla föreställningar, ritade jag en affisch. På den skildrade han Volga, Zhigulevsky-porten. Goroshchenko blev intresserad av affischen, lärde känna mig och sa att han skulle skicka mig en bok av J. Ruskin om konst från Moskva. Och det gjorde han verkligen. Den här boken gjorde ett stort intryck på mig. Jag studerade det från omslag till omslag. Han citerade många avsnitt från minnet: "Vetenskapen studerar tingens förhållande till varandra och är bara deras förhållande till människan." I ett brev som Goroshchenko lade in i boken skrev han att jag behövde åka till Moskva för att studera. Jag läste om samma sak från Ruskin: "Hälften av våra konstnärer, som har kunskap, försvinner av brist på utbildning. De bästa av dem som jag har träffat var utbildade och analfabeter. En ideal för en konstnär är dock inte analfabetism. Han måste vara mycket väl läst, kunnig om de bästa böckerna och perfekt uppfödda, både på insidan och utsidan. Med ett ord borde han vara lämplig för ett bättre samhälle och hålla sig borta från alla. "

Fram till 1940 träffade jag aldrig Goroshchenko igen, visste inte vem han var och var han bodde. Plötsligt 1940 i Tarusa träffade jag honom, jag kommer inte ihåg vilken artist som presenterade oss. Han undervisade i teckning på några av instituten, vilket innebär att han förutom violinisten också var konstnär. Jag kom inte ihåg den bok jag skickade, för många år hade gått. Det är uppenbart att det är bra att göra gott. Han var glad att veta hur viktig hans ovärderliga gåva var för mig när jag var 16 år.

Jag studerade med extraordinär iver och klarade prov för två klasser på ett år. År 1922, på våren, tog jag examen från skolan, gick in på Samara Art College, vars treåriga kurs avslutade på ett år. Samma vinter deltog han i föreläsningar vid Samara University.

I Samara organiserade vi, studenter på konsttekniska skolan, en teaterstudio, förberedde två föreställningar, inklusive Gogols "The Marriage", spelade dem på klubbscener, delade lägren och bodde och studerade för detta.

1923 kom jag till Moskva igen, klarade inträdesproven och fick antagning till Vkhutemas. Hela mitt framtida liv är kopplat till Moskva.

Den första kursen - teckning av Shcherbinovsky. En underbar lärare och konstnär, en vän till Chaliapin och Korovin. Han har 105 personer i sin verkstad. Samtidigt har vissa professorer bara 8-10 personer. Målning - i Drevin. Jag studerade med stor entusiasm, kom till workshopen först. Vakthundarna kände mig redan och släppte mig.

Två scener i Shcherbinovskys studio. Först. Han själv talade strängt till mig: "Du släpper håret, ritar du för ett album?" Jag är fruktansvärt generad, jag försöker förklara att jag har en badbiljett, en gratisbiljett, en frisyr också, men medan det är tur kom jag att rita. Stipendiet är 8 rubel, du kan inte göra utan gratis bad och frisörer. Andra scenen. Vi ritar, vi är 105 personer. Kostya Dorokhov, vår vän, student, poserar. Poserar också på grund av det stora behovet. Shcherbinovsky går förbi mig, tittar på min teckning och säger: "Sluta, titta på honom, jag förutspår en stor framtid för honom. Jag var tvungen att lära i trettio år att säga dessa ord. Här är ett lejon, och ni är alla kattungar." Detta är så oväntat och så smickrande för mig, en förstaårsstudent.

Från det andra året studerade jag hos Falk. Han behandlade mig väldigt bra. Vi gick runt Moskva med honom, gick på museer. Jag bad honom att inte komma nära mig under lektionen, han gick med på och rörde mig inte. Faktum var att när han närmade sig en student gillade Falk att ta en pensel och göra en svart kontur på jobbet. Detta förvirrade mig väldigt mycket, och jag bad honom att lämna mig för mig själv: "Om det blir värre, berättar du om det, Robert Rafailovich," frågade jag honom. Han gick med på det, och vi pratade om att arbeta med honom, gå på kvällarna i Moskva.

När jag var på mitt andra år valdes åtta verk från hela Vkhutemas till Paris-utställningen, bland dem valdes ett av mina. Tretyakov Gallery köpte två av mina landskap från Moskvas konstutställning. 1930 tog jag examen från institutet med titeln "1: a kategori staffli målare". Sedan dess har mitt liv ägnats helt åt konst.

Genom alla prövningar och prövningar bar jag en dröm - konst. Och nu har min dröm gått i uppfyllelse. 1939 gick jag till Volga och började måla små landskap. Jag jobbade väldigt hårt. Jag bestämde mig för att göra en utställning. Mashkov, Lentulov, Turzhansky talade vid öppningen. Nesterov kom till utställningen. Innan dess hade han inte gått på utställningar på 20 år. Och Olga Valentinovna Serova, Serovs dotter, tog med den. Sedan dess har jag blivit en regelbunden deltagare i all-union och jubileumsutställningar, och min första personliga utställning ägde rum 1940. Sedan 1950 har mina monografier publicerats.

FRAGMENT FRÅN ANDRA ÅRS DAGBOK

Konst skildrar inte det som är synligt utan gör det synligt.

Jag vill inte ha något från livet, förutom en känsla av glädje och en känsla av rättvisa, livets målmedvetenhet och kärlek som jag är överväldigad av för allt: Ryssland, kvinnor, barn, mänsklig sorg.

Jag har en skyldighet gentemot Ryssland, mitt land och det bästa ryska folket. Jag skiljer det bästa, snälla, kärleksfulla ryska folket. De bästa är de som har fått kärlekens gåva.

Själv blir jag inte trött på att tacka livet för denna gåva. Min kärlek till naturen, till alla dessa kvistar, granar, djup skog, lugnt vatten, stormig vårkvittrande av sparvar, kråkande kråkor, skrik av skador och evig mumling i en bäck fyller mitt hjärta med meningen med existensen.

Jag lever i mina resor obekvämt, utan någon komfort, men med glädje. Det verkar som om jag ärligt talat uppfyller min plikt, övervinner den lustiga önskan om lugn, världsligt välbefinnande. Jag har alltid försökt undvika detta. Lycka och olycka kan inte alltid särskiljas, ofta följer det ena från det andra. Med denna syn på livet är jag nästan ständigt glad.

Gud gav mig lycka att älska naturens skönhet, dess rena, obefläckade själ, att absorbera och överföra mina känslor till den.

Du är den enda, min vackra jord - det finns knappast någon vackrare levande planet. Tydligen har religion och antika tänkare, som betraktade jorden som universums centrum, mer rätt än alla de senaste upptäckterna, antagandena och vetenskapliga hypoteserna. Det kommer att vara så ynkligt att skilja sig från dig, med den lycka du ger, med den otydliga livsglädjen, med dess stora instinkter - kärlek, vänlighet, livets bevarande och förlängning av familjen.

Det som ligger framför oss? Jag vet att det inte var förgäves att jag levde, orolig, tänkte - som om jag förberedde mig för en ny aktivitet. Nu sover jorden. Hösten är vacker i sin eviga unikhet. Den fallna snön skapade en underbar prydnad på träd, grenar, buskar, skapade en ömtålig form på känsliga grenar. Och hemligheten ...

Landskapet erbjuder full möjlighet att fritt uttrycka dina känslor.

Landskapen Pushkin, Tyutchev, Turgenev, Yesenin, Levitan och andra överraskande överensstämmer med människan och kommer ständigt att låta i våra hjärtan.

Idag, som vanligt, tänkte jag mycket - varför ägnar jag så mycket åt skicklighet? Vad är det med mig - den ökända "ryska akademismen"? När allt kommer omkring är det viktigaste att känna. Det är under perioder av nedgång, andens nedbrytning som behärskning börjar ersätta känslan.

Det finns ingen större sanning i konsten än själva livet. Bara hon avslöjar den skönhet som förstås av känslan som konstnären försöker återge.

OM NESTEROV

Jag började betona Nesterov bland artister från 16 års ålder när jag först kom till Moskva och kom in i Tretyakov Gallery. Hans "Bartholomew" rörde mig så djupt att jag omedelbart satte honom i nivå med Vrubel; Jag slogs också av porträttet av Mikhail Vasilyevichs fru, Ekaterina Petrovna.

Sedan, redan 1935, ägde hans personliga utställning rum på Museum of Fine Arts i rundhallen. Hon gjorde mig otroligt glad och jag, då en byxlös student på Vkhutemas, drömde om att köpa en herdinna - "Svirel".

Jag lyssnade ivrigt och läste om Nesterov allt jag kunde ta reda på och få tag på. Domarna om honom var ganska enhetliga och karakteriserade honom som sträng, fanatiskt ärlig om sitt arbete och syfte i en konstnärs liv.

Mina idéer om Nesterov blev mycket djupare efter mina möten och samtal med Pavel Dmitrievich Korin, som jag hade känt länge med. Men alla dessa var bara frånvarande sensationer.

Och vi träffade Mikhail Vasilyevich 1940 på min personliga utställning på Kuznetsky Most.

När jag tog med mig verken till utställningsrummet och satte ihop dem i ett hörn passar de in i ett mycket litet utrymme. Jag blev förvånad: hur kommer de att ockupera hela salen? Och bara oacceptabelt mod fick mig att inte dra mig tillbaka, så att jag var lika modig som när ungdomen simmade över Volga nära Samara.

Men även nu, när jag tar med mig mina verk till Academy of Arts, fortsätter jag att undra hur lite arbete som behövs för att ockupera alla salar! 1940, vid den utställningen, hade jag samma intryck. Hur mycket spänning innan utställningen!

Nikolai Vasilyevich Vlasov, en vän till alla berömda Moskva-konstnärer, arrangör av utställningar från privata samlingar, en expert på rysk målning, informerade mig om att i morgon kommer jag inte ihåg datumet klockan 11 på morgonen kommer Nesterov själv att besöka min utställning, och hans dotter Valentina Serova kommer att ta med honom.

Jag var väldigt upphetsad - det verkade för mig att det var absolut omöjligt av en eller annan anledning. När jag kom till utställningen på morgonen var hallen redan ganska full. Det omedelbart spridda meddelandet att Nesterov skulle komma framåt upphetsade många. Alla ville träffa honom, men jag måste säga att han inte deltog i konstutställningar då.

Jag satt mitt i hallen och såg plötsligt en man av liten kropp med skarpa rörelser, en skarp, torr ansikte och en asket. Du borde ha sett hur han gick upp till portvakten, tog av sig ljuddämparen med båda händerna och överlämnade den. Jag slogs av hans imperious gest och hans händer knäppte i nävar. Denna gest påminde mig om porträttet av I.P. Pavlov. Mikhail Vasilyevich vandrade runt utställningen flera gånger och kom fram till mig. Han sa några goda, prisvärda ord och uppmanade honom att besöka honom. Jag blev hans andra student efter Corin, som hade varit hans student i 26 år före mig.

Två dagar senare kom jag till Nesterovs hus för första gången. Han bodde i Sivtsevoy Vrazhk. Han satte mig i ett litet rum i en stol med honom och kramade mig. De två var mycket trånga i stolen. Han frågade, "Hur vet du det här?" Jag förstod genast att han frågade om kreativiteten och började svara långt ifrån. Han sa att han studerade med Falk. Han sa: "Falk vet inte." Jag sa till honom att jag anser att Shcherbinovsky är min första lärare, Mikhail Vasilyevich invände: "Hur kunde Shcherbinovsky veta detta? Men," tillade han, "Shcherbinovsky var en vän till Korovin, han kunde höra från honom, men han visste inte själv." Sedan sa jag att jag också anser att Krymov är min första lärare. Han nickade: "Krymov vet. Ta med allt du skriver, bra och dåligt. Det är obligatoriskt. Och särskilt dåligt."

Jag tog med honom allt, jag målade sedan små saker, i storlek på en palm, efter att jag målade de målningar som jag var "förhärligad" med figurer av livsstorlek: 50 figurer - "Sovjets land". Jag insåg att detta inte var mitt, denna konst stod till tjänst för polemik, politik och recensioner. Med hjälp av Nesterov insåg jag att du med den här konsten inte kan gå långt. Jag insåg att jag behövde en oändlig studie av naturen, det var inte tillräckligt för mig, för den hektiska takten gjorde det inte möjligt att studera naturen, och utan djup kunskap om naturen kan det inte finnas någon konstnär. Det är sant att Nesterov berättade för mig på utställningen att dessa saker, mina kompositioner, också är konst, bara jag hade lite förberedelser för dem. Redan före mitt första besök i Mikhail Vasilyevichs hus, vid vårt första möte på utställningen, frågade han på allvar: "Innan du kommer till mig, svara på två frågor: har du viljan och älskar du pengar?" Jag svarade honom definitivt att jag inte gillar pengar, men jag verkade ha vilja.

Snart bad Mikhail Vasilyevich att visa honom min fru. De tog emot oss på kvällen, mycket vänliga, uppriktigt, med hela familjen: Ekaterina Petrovna, dotter Natasha och son Alyosha. Intrycket är som om vi har känt varandra länge. Min fru, Nina Gerasimovna, kom i en mörkblå klänning som hon hade på sig i åtta år. När han skilde sig i korridoren, lämnade Mikhail Vasilyevich henne en kappa, hoppade snabbt bort från dörren (han var rädd för att bli förkyld) och sa tyst till mig: "Och från den här sidan är jag lugn." Från den dagen började vår vänskap med familjen Nesterov, som fortsätter till denna dag.

Den 1 juni är det Mikhail Vasilyevichs födelsedag, han blev 78 år. Efter att ha skickat ett preliminärt gratulationstelegram och fått en inbjudan från honom via telefon kom han med sin fru.

Många människor samlades. Mikhail Vasilyevich satte mig ner på en bröstkorg, pressade mig mot honom och sa: "Här, på denna bröstkorg, sitter några konstnärer." Den kvällen hade jag turen att träffa Mikhail Vasilyevichs vänner: Tyutchevs sonson Nikolai Ivanovich, arkitekt Shchusev, konstnären Kruglikova, sångarna Ksenia Georgievna Derzhinskaya och Nadezhda Andreevna Obukhova, bariton Panteleimon Markovich Nortsov (den bästa Onegin) och andra. Med Ksenia Georgievna Derzhinskaya var vi förbundna av nära vänskap fram till hennes död.

Kvällen visade sig vara mycket festlig, mycket hjärtlig och väldigt enkel. Vanliga ord, vanliga gratulationer, men allt är inspirerat av närvaron av en stor konstnär.

Jag minns en annan kväll. Telefonen ringde: "Mikhail Vasilyevich pratar med dig. Jag bjuder in dig till mig i dag klockan fyra, vill du att någon annan ska vara där? Jag vet inte vem du vill, men om du inte har något emot det kommer Konchalovsky att vara där." ... Jag kom minut för minut, lite senare dök Pyotr Petrovich och hans fru upp. Paret Konchalovsky fördes, minns jag, bort, de sa vilka intressanta porträtt Pyotr Petrovich målade och vilken underbar Olga Vasilievna. När jag kände att vi var för sent började jag övertala alla att lämna eftersom det var för sent och Mikhail Vasilyevich behövde gå och lägga sig. Ägaren började faktiskt somna. Men Pyotr Petrovich var väldigt förtjust och Olga Vasilievna också. De ville inte gå och alla sa att det var för tidigt. De var glada och bekymmerslösa, som barn. Och i slutet av vårt möte satt Nesterov helt grått, han behövde genomgå procedurer - han utvecklade en sjukdom.

Nesterov instillerade i mig: "Din uppfattning kommer att försvagas med åldern, och därför måste du utveckla tekniken i förväg. Efter att ha behärskat tekniken perfekt kommer du att kunna arbeta på samma sätt utan att minska dina meriter. En konstnär behöver teknik och dess förbättring så att känslan inte går att övervinna svårigheter. kopplad till skildringen av naturen och att bli befriad skulle den flöda fritt. Det viktigaste i målningen är att inte förlora det som ges. Detta är en stor lag.

Åh, hur bra, hur bra det är att ha talang, och ge och njuta, som med pengar verkar många, och beröm, beröm ... Men kom ihåg, talang är en tung plikt, det är inte nöje. Du är ansvarig gentemot nationen för den talang som överlämnas till dig. Du måste bära den till slutet av ditt liv. Det här är vad du lever för.

Ordet sökning i konst är falskt från början till slut. Sökning kan bara förstås i betydelsen att övervinna svårigheterna att uttrycka naturen. Du måste söka för att uppnå äkthet, sublimitet och inte en meningslös snedvridning av uttrycksformer. Förvrängning av former i konsten är inte ny, det är en fanatism, från vilken längtan kommer. I Grekland och Rom tog de böter från en konstnär eller skulptör om han inte uttryckte i sin själs verk, det som verkligen är värdefullt, överlever århundraden och lämnar en otydlig känsla av evig sanning, talar om våra förfäder, förfäder, deras tankar, gärningar och kärlek.

Alla stora epoker skapade konst utan namn: Grekland, Rom, Byzantium, medeltiden, renässansen. Vår stora ikonmålning var också namnlös. Hon är framför allt individuell talang, och hon är inte splittrad i individualiteter. Vi antar bara Rublev, Dionisy och så vidare enligt befälhavarens borste.

Vår nya era kommer så småningom att bli densamma. Och nu finns det många sökningar, extrem individualism. Alla dessa sökningar bestämmer ingenting och kommer att svepas bort av sig själva. Vi står inför en ny början och en ny era inom konsten, men den har mogit i århundraden, inte årtionden.

Mänskligheten kan inte existera utan konst, och vår konst kommer att vara stor och profetisk, den kommer att vara högre än vad som var i slutet av 1800- och 1900-talet.

Det finns tre genier i rysk målning: Rublev, Ivanov och Vrubel. "

Nesterov sa att när han uttryckte sina känslor för Vrubel, hans beundran för sitt arbete, svarade Vrubel: "Du har Bartholomew!"

Varför uppskattade en sådan kräsen person som Vrubel den här bilden så högt?

Nesterov har en enkel, opretentiös, "svag" natur, själslig och tyst och håller dold glädje. Hennes enkelhet och mänsklighet är så djupt förbundna med det ryska hjärtat! Endast Nesterov förstod denna känsla. Han har den djupaste hemligheten i förhållandet mellan människa och natur. Hans natur är miljön som uppfostrade en person, gav honom ande och styrka.

Jag frågade Mikhail Vasilyevich om det var möjligt att måla på gamla dukar. Han svarade: "Endast om duken städas till marken, men det är bättre att inte måla. Jag hade ett fall när arbetet förlorades helt och det andra när jag lyckades spara det. Jag målade ett porträtt, jag gillade personen. Detta porträtt berömdes av V. Vasnetsov. Han var redan gammal, som jag är nu, men han kom till mig. Han tyckte om porträttet. Efter ett tag började porträttet smula. Och det går inte att göra något med det. Det är på en rulle, men det verkar inte finnas. Målning "Fader Sergius" , som finns på ryska museet, målat på en rengjord duk. Bra människor hjälpte mig till och med att rengöra den. Jag satte den på utställningen "The World of Art". Den köptes in för Ryska museet. Det betalade bra. När jag kom till utställningen rörde jag mitt finger, så , till hörnet av bilden. Jag ser - ett stycke föll av, sedan - hakat med en nagel - färgen skalar av ganska lätt. Och bilden skulle skickas till världsutställningen i Paris. Jag sa vad som var fråga - bilden kunde inte skickas varken till Paris eller till och med säljs till museet. Inspektion Jag fick veta att hon inte skulle skickas till Paris, men hon borde stanna på ryska museet. Efter utställningen "World of Art" överlämnades den till restauratörer, de tillbringade lång tid med den och överförde målningen till en ny duk. "Fader Sergius" stannade kvar på en annan duk. "

1941 bröt kriget ut, jag tog min familj till Tasjkent, våra möten och samtal upphörde och den 19 oktober 1942 dog Mikhail Vasilyevich. Före min avgång från Moskva, vid avsked, sa han om kriget: "Du måste tappa huvudet för att attackera Ryssland, Ryssland kan inte besegras."